Кровавая Мэри. Детективный роман

Что надо на могиле Сони и Тимура мужу покойной Киры Шевченко? Или Ира какого чёрта припёрлась? Откуда взялся этот странный тандем? Взаимоисключающие версии затягивают меня в водоворот безумия.

Внезапно они повернулись, может, я испугалась собственных мыслей и нечаянно вздохнула или они почувствовали флюиды страха… Говорят, и такое случается…

– Иа, ты? – крикнула Ира и каким-то неестественным движением протянула к сумке руку.

Не уверена, что она потянулась за пистолетом, но раз уж мысль возникла, надо прислушаться.

Бегу не чуя ног. Перескакиваю через затенённые могилы, налетаю на что-то колючее и не думаю останавливаться, продолжаю безумный марафон. Сзади слышу возгласы:

– Ия, остановись, куда мчишься? Ия, Ия…

Со скоростью метеора пролетаю мимо стоящего императора. Представляю, что он подумает, увидев прыгающую между могилами женщину-кенгуру. Попрыгав по инерции ещё чуть-чуть, притормозила.

– Что вас так напугало? – добрый император уже спешит ко мне.

– Помогите, пожалуйста, за мной гонятся… – чувствую, последние силы покидают меня, ещё немного – и рухну на колени перед случайным прохожим.

А может, он вовсе и не случайный, может, мне его бог послал?..

– Не бойтесь, я помогу.

– У них оружие, они хотят меня убить.

– Кто? – в недоумении спрашивает он и смотрит в направлении моей дрожащей руки.

– Это длинная история.

– Пошли, – схватив меня за кисть руки, он зашагал к месту, где минуту назад предавался своим мрачным думам.

Мы остановились у оригинальной могилы, обрамлённой чёрным лабрадором. За оградой – две каменные клумбы с розовыми азалиями.

– Прячьтесь за клумбу.

Я повинуюсь, стараясь не дышать.

Мужчина садится напротив. Из укрытия вижу тупые носки его чёрных туфель, такие туфли носят люди с классическим вкусом, перевожу взгляд на хорошо отутюженные брюки, прихожу к выводу – у этого джентльмена идеальная жена. Даже под угрозой смерти не смогу так тщательно погладить. Поворачиваю голову и вижу эпитафию: МАРИНА – выведено на стене.

Ниже год рождения и год смерти. Бедняжка скончалась в тридцать три года…

– Извините, пожалуйста, молодую женщину не видели? – слышу меццо-сопрано Иры.

– Пять минут назад кто-то промчался, может, и женщина, – смело соврал незнакомец и заложил ногу за ногу.

– Не женщина, а настоящая фурия! – говорит Ира. – Нет, всё-таки куда помчалась?

– Всегда чокнутая была, – констатировал Вова.