Кровавая Мэри. Детективный роман

В доме имеются и другие ценные вещи, но почему-то ворам они не пришлись по вкусу.

– А может, браслет сама Полина потеряла и сейчас стыдно признаться? – вставляет Никита. – Думается мне, они что-то искали.

– Например? – одновременно удивились мы с Ирой.

– Представления не имею.

– Кого-то подозреваешь?

Никита отхлёбывает чай и смотрит в окно. На стене вздрагивает его огромная тень с крючковатым носом. Анфас он похож на Марлона Брандо, в профиль – на какаду.

– Про Вову что скажешь? – спрашиваю и слышу собственное сердцебиение.

Нельзя подозревать человека из-за того, что он тебя фурией обозвал.

– Он очень подавлен, бедняжка, – кривит губы Ира.

– Я не знала, что у Киры были неприятности с мужем.

– Какие неприятности, первый раз слышу, – Ира ястребом смотрит на мужа.

– Не знаю ваши женские дела, мне лично этот Вовчик до лампочки, – Никита глотает солидный кусок торта и смотрит на меня. – А тебе кто сказал?

– Следователь.

– Сергей, что ли?

– Да, Сергеем зовут.

Сергей Шпагин. Знаешь такого?

– Знаю. Хороший парень, честный… И всё-таки, Ика, что ты подумала, когда мою жену с этим динозавром увидела? Честно признавайся, а?

– Некогда было думать, просто почувствовала. Не дави, вспоминать тошно.

В начале первого ночи гости наконец отбыли. Остаток роскошного торта поставила в холодильник и принялась расчёсывать растрёпанные волосы.

Жарко. Не помогают распахнутые окна. Поблизости пищит комар. Писк слышу, комара не видно.

Включаю свет и тщательно осматриваю белые стены. Комар затаился, если даже увижу, не смогу убить, на белой стене моментально расплывётся красное пятно, моя кровь… Говорят, раньше здесь было болото, наверно, потому комаров тянет сюда, генетическая память покоя не даёт. Чёрт с ними, дарю несколько миллиграммов моей драгоценной крови.

В тишине слышится странное пиликанье, сначала подумала, что послышалось, но пиликанье повторилось. Ну конечно, это в сумке мой мобильный постанывает.

Предчувствуя неладное, выворачиваю сумку наизнанку и нажимаю на кнопку.

– Доброй ночи, птичка… – верещит чей-то механический голос.

Птичка?! Кто это шутит на ночь глядя? Начнём с того, что «птичкой» меня никто не называет, я не принадлежу к категории женщин, которых называют птичками, кисками, цветочками и т. д. Правда, Соня иногда Икарусом называла, не в честь автобуса, конечно.

Мобильный выключила и нырнула в постель.