Заоблачный полёт. Избранные стихи

…

Дед говорит, а я пишу

Любовь и кровь, и эти цифры…

В конце я снова согрешу,

Придя опять к извечной рифме.

Русская речь

Родной, богатый русский наш язык!

Что время, люди делают с тобою?

Ведь что греха таить, что мы порою,

Погрязнув в суматохе дней и лет,

Порой осознанно, а может быть и нет,

Коверкаем могучий наш язык.

И он слегка от этого поник.

А знать родной язык не ремесло!

Он не прощает и полузабвенья.

А старые и новые слова

Одной тугой цепи стальные звенья.

Но вдруг в толпе мелькнут едва-едва

Старинные забытые слова:

«Теперича, маленько, шибко, баско».

(И молодая Русь мерещится тогда),

И любо мило их звучанье, и прекрасно!

А тут вдруг слух нещадно резанёт

«Бистро» и «холл», и «шоп», и «сэконд хэнд».

Зачем и как в  язык родной вошёл

Чужой, ненужный, дикий этот сленг?

Чем хуже «горница, харчевня, магазин

И лавка для подержанных товаров»?

Засилье слов нерусских в языке зачем,

Ведь слов своих, живых  у нас немало?

Про русский мат отдельный разговор-

Он пересёк давно уж нить экватора

И со словами «здравствуй, дай, прощай»

Все интуристы учат русский матерный.

А речь подростка: «тачка, блин, чувак,

Шнурки и предки, классно, круто, клёво».

Слова-зараза в нашу жизнь вошли

И всё это, отнюдь, уже не ново.

И как ни поверни, я не могу

Никак себе такой жаргон позволить.

Кто хочет, пусть «базарит», я ж пишу,

Горланю, говорю, глаголю.

И грязных слов я в речь не допущу.

Пусть будет всё красиво, просто, ясно!

И стих мой будет, словно жизнь моя,

Написанная чисто и прекрасно.

Стихов и жизни прожитой тропа

Я знаю, никогда не будет узкой,

Ведь как родная дочь родного языка

Живу, пишу и думаю по русски!

Стихи не вспыхнут сами

Стихи не вспыхнут сами, как гирлянда,

Их не испечь, как сладкое печенье —

То вдохновение есть, но нет таланта,

То есть талант, но нету вдохновения.

Поезд ушёл

Я тебя на себя ранним утром примерю:

Ты вернешься, как будто случайно зашел —

Помня речь: «Извини, закрываю я двери…»,

Я скажу: «Извини, но твой поезд ушел!»

И ничего другого мне не надо

«Отец, возьми вот, как-нибудь прочти», —

Листочки со стихами протянула, —

«А если что неправильно, прости.

Бывает, что для образа «загнула»…»

Через каких-то пару-тройку  дней:

«Ну что, читал?»

«Читал, всплакнул немного.

В стихах вся жизнь и ярче, и грустней.