Боль создаёт искусство, искусство вызывает боль. Поэзия

Не беспокойся, слышишь,

Просто она истеричка.

Будет орать во весь голос,

Будет хрипеть и плакать.

Рвать на себе будет волос,

И ненавидеть слякоть.

Осень пройдет, полегчает.

Но на мгновенье только.

Дальше она заскучает,

В ней личностей знаешь сколько?

Снег упадет на землю,

Она озвереет снова.

В ней будто дьявол дремлет,

И крестик на шее бракован.

А хотя, беспокойся, есть повод.

Знаешь, это не излечимо.

Она ненавидит холод,

И этому есть причины.

21 век

Вы о себе не можете сказать и пары слов,

Зато других описывать, упорно рвётесь.

Вы ни во что уже не ставите Богов,

И не за правду, а за ложь дерётесь.

Готовы в клочья разорвать врага,

Который вам то и не враг, по сути.

Подумайте, остановите балаган

В котором тысячи пропавших судеб.

Вы очень злы. Да что с вами творится?

Где мир, в котором правит доброта?

Похоже, с ним давно пора проститься,

Здесь душу заменяет красота.

Признайтесь, вы же смотрите на внешность

И что-то говорите о любви.

Красивым легче? Да, конечно.

Но это лишь обёртка, как ни назови.

Мне жаль, себя и вас немного.

Мы разорвали тоненькую нить.

Уже давно никто не верит в Бога.

Уже никто не хочет просто так любить.

Машины, техника заполонили город.

И вместе с тем мы превращаемся в рабов.

Рабов клавиатуры, монитора.

Рабов одежды, модных свитеров.

Для нас чужое мнение – это свято.

Мы медленно, но верно погибаем.

Душа уступит модному наряду.

И я конечно тоже не святая.

Но думаю спастись уже нельзя.

Ведь это как наркотик, только хуже.

А ты как думаешь? Спроси себя,

Имеют ли значение души?

«А впереди нас ждёт закат…»

А впереди нас ждёт закат,

За ним рассвет и так по кругу.

Кого-то ожидает Ад.

Кого-то Рай зовёт как друга.

Все судьбы разные, увы.

И каждому лежит дорога,

Кому-то Дьяволу служить,

Кому-то место возле Бога.

За нас уже всё решено.

Осталось только ждать и верить,

Что завтра будет хорошо,

И что для нас открыты двери.

Мы молча думаем о том,

О чём сказать уже не в силах.

Кого-то ждёт родимый дом,

Кого-то ждут места в могилах.

Мы все живём одним законом,

Хоть разным молимся Богам.

Кого-то пробирает холод.

Кого-то мучает жара.

Мы разные, но мы одно.

Мы население той планеты,

В которой мы сейчас живём.