Боль создаёт искусство, искусство вызывает боль. Поэзия

Снова попрощался с ней навек,

Вот он был, и раз, его не стало.

Просто сердце биться перестало.

Просто надломился человек.

У писем окончился срок

Наверное, это приятно:

Получить и прочесть пару строк.

Но у писем окончился срок,

Sms получаем невнятные.

Наверное, это красиво:

Над свечкой, в чернила перо.

Но это забыто давно,

Теперь только смайлик от силы.

Наверное, это волнительно:

Конверты вскрывать чуть слышно,

Но мне ведь никто не напишет,

Один только спам сомнительный.

Полковник меня поймет,

Ведь шелест бумаги не слышен.

Полковнику тоже не пишут,

Хотя он письма так же ждет.

Собиратель сломанных душ

Разбит сосуд, его уже не склеить.

Но в голове стоит осколков этих звон.

И вдруг откуда-то явился ОН,

И есть надежда, что исправить всё сумеет.

Разбился ни бокал и ни графин.

Они бы не издали такой звук,

Такой, что напрочь заглушает сердца стук.

Звук падающих в пропасть мелких льдин.

Разбилась чья-то хрупкая душа.

Разбилась или может быть разбили.

Убрали, оттолкнули, наступили.

А ОН решил собрать всё не спеша.

ОН по осколкам клеил эту душу.

И вот, почти собрав, держал в руках.

И у души вновь появился этот страх.

О том, что ТОТ кто собирал её – разрушит.

«А ты молилась у открытого окна…»

А ты молилась у открытого окна,

Ты плакала, просила перемены.

И жизнь твоя тебя свела с ума,

Так надоели неудачи и проблемы.

Стояла на коленях при луне,

Кричала, только с каждым разом тише.

Всю жизнь ждала ты помощи извне,

Но только вот тебя никто не слышал.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.