Вопреки. Поэзия

В моей душе уже капели,

А значит, скоро за окном

Ручей рванет из-под проталин

И снова грач совьет гнездо!

И в подтверждение ожиданий —

Пробьется солнца луч в окно.

    02.2014

Утро

Снова утро за окном.

Мои мысли, словно ленты,

Развевались поутру,

Как у бедного студента…

Не решался я поднять

Свое тело с теплого ложа

И никак не мог понять,

Для чего все подытожил.

Даже утро за окном

Мне никак не даст подсказку:

Это было сладким сном —

Или это было сказкой?

Ты ушла, свечу задув,

Мне оставив чувство сказки,

Каблучком своим блеснув…

Вспоминать я буду ласки.

В коридоре рыжий кот,

А на кухне теплый завтрак!

С бужениной бутерброд,

Кофе ароматный запах…

Даже утро за окном

Мне никак не даст подсказку:

Это было сладким сном —

Или это было сказкой?

    09.2015

    Авторская песня

Убежать от себя не могу

Ты прости меня, Господи, грешного,

За мою за седую тоску!.

За равнину вот эту безбрежную

Убежать от себя не могу.

И за море, которое тянется,

За далекие те берега.

Горизонта оно там касается,

Задевая чуть-чуть облака.

Что же, грусть, моя верная спутница,

Ты сегодня опять у меня…

Обнимаешь ты, словно распутница,

А ласкаешь – как будто змея!

Я прошу тебя, Господи, смилуйся

И в одном мне сейчас помоги…

Чтобы грусть моя, нежная, милая,

Перешла потихоньку в стихи.

    10.2013

Ты веришь?

Ты веришь? Прошло, что когда-то тянуло!

Под левой лопаткой, поближе к груди.

Выходит, что боль та меня обманула —

Смогу я прожить на земле без любви.

Свободным, как ветер, как птица на небе,

Свободным, как капля воды без ручья…

Но все же я помню: ты белая лебедь!

И очень жалею, что впредь не моя.

Захлопнулись двери, ушло тихо счастье,

И что же мне делать с такою судьбой?

Под левой лопаткой кольнуло, как «здрасте» —

И вновь я болею сегодня тобой.

    08.2014

Тридцать лет

Потерял в бору сосновом я свой смех,

Потерял я теплым летом предков всех…

Вот стою перед иконой и молюсь —

Ничего я в этой жизни не боюсь.

Тридцать лет – солидный возраст для меня,

Подрастают потихоньку сыновья…

Дети папу обожают, спору нет,

А на стенке, как и прежде, дедушки портрет.

Тридцать лет. Что в жизни сделал? – Ничего.