Сам по себе

Если вдруг, если вдруг, если вдруг… Если вдруг —

ты забудешь меня – время многое в памяти лечит —

это будет, скорее всего, тот спасательный круг,

что спасает, ложась невесомо на тонкие плечи.

    Май 6 2012 г.

«Птичка, птичка, куда ты стремишься по тонкой ветке —…»

Птичка, птичка, куда ты стремишься по тонкой ветке —

небо выше гораздо последней земной отметки.

Там за облаком много конфет и хлеба —

брось клевать эту ветку и

лети что есть сил на небо.

    Май 2012 г.

«Если вспомнить о жизни, то пара вещей на память…»

Если вспомнить о жизни, то пара вещей на память

от любимой женщины – потрогаешь их руками

и становится легче. Не то что бы жизнь – паскуда —

просто, как в детстве, ждёшь продолженья чуда.

    Май 2012 г.

«Вот и снова я пишу на новый адрес…»

Вот и снова я пишу на новый адрес…

Сколько лет уже прошло, как переехал

ты в другие дали, но осталась

между нами некая помеха…

Ты не отвечаешь мне на письма,

даже ночью мне не отвечаешь…

Мысль моя цепляется за мысли

о тебе, но ты об этом знаешь.

Я пишу тебе – куда – не знаю —

только адресат известен точно.

Твой авторитет непререкаем

в моей жизни, но теперь заочно.

Ты, наверное, смеёшься надо мною,

строишь рожицы, картавишь моё имя,

Ты беседуешь, конечно, сам с собою —

потому что тягостно с другими.

Мне здесь без тебя совсем несносно…

Скоро будет новый день рожденья.

Я, наверное, умру средь старых сосен,

завершив, тем самым Господа творенье.

Ты потом напишешь мне от туда —

я тебе отвечу, как обычно.

И уже совсем не будет чуда —

станет всё банально и привычно.

Выпьем чаю или виски с колой,

поменяемся местами на банкете.

Все вокруг окажутся знакомы

до оскомины на том и этом свете.

Ничего, что ты не отвечаешь

на послания мои… Я знаю точно,

ты читаешь их. Всегда читаешь,

потому что жизнь всегда бессрочна.

    Май 11 2012 г.

«Настанет время, когда и отражение в стекле…»

Настанет время, когда и отражение в стекле

не будет говорить с тобой… Послушай

меня сейчас – так мало на земле

осталось мест, где обитают души.

Где взгляд скользит по выжженной земле,

как по бумаге, вычленяя слово

заветное. Вот птичка на руке

щебечет что-то, но, увы, знакомым

не назовёшь сей щебет, т. е. звук.

Пой песню, пой, беспечная синичка.