Антология случайностей

Томленье душ

переплетается с томлением молоденькой весны

в витиеватости моих стихов,

и, жадно впитывая близкого тебя,

я расправляю крылья и взлетаю легче, легче…

Не говори, в слова не заключай гармонию минут,

ты лишь дыханием войди в меня опять.

Отдавшись безусловному порыву /нет, не тел/,

останься в утреннем молчанье тих и светел —

я слышу /сердцем/.

Я готова и хочу

так бесконечно много в этой жизни

от тебя ещё принять…

Мы оба понимаем —

сто часов вдвоем тождественны мгновенью…

или череде столетий.

Мне тебя исключительно мало

Я и без слов твоих понимаю, что вне нормы,

что странная и другая,

не похожа на тех, которые тебя любили,

разлюбили,

были и есть,

и по-детски наивно,

и по-женски несносно себя предлагая,

ролей не играю /ты способен меня, как с листа,

удивительно «чисто» прочесть/.

Мне тебя исключительно мало.

Катастрофически!

И, как правило,

сердце рвется за рамки разумного мира

не без причины:

я за стеклами офиса,

словно рыба в закрытом и тёмном аквариуме,

задыхаюсь без воздуха

/без дозы физической близости

конкретного мужчины/.

«А в воздухе разлит благословенный август…»

А в воздухе разлит благословенный август,

и закат

спускается на плечи мне ладонями твоими.

Схлестнувшиеся судьбы – наша данность:

бег назад

законно невозможен.

Заполняет снова имя

всё сердце, целиком —

звучит квартет любимых букв,

и мысли продолжают танцевать

/обнявшись/ румбу,

и августом – тобой —

самозабвенно «дышит» мир вокруг,

и чем-то очень близким

/счастьем?/

пахнут твои губы…

Она

Она, лишенная боязни не успеть,

вдруг оступиться где-то, в чем-то ошибаться,

писать всё набело, и быть, а не казаться,

опять вгрызаясь в обстоятельств злую твердь,

несет в груди тепло доверчивого сердца.

Она, лишенная болезни «стать как все»,

идет по чёрной, как по взлётной полосе.

Сродни бесстрашию и мудрости младенца

её уменье сеять жизнь сквозь «хорошо»

и видеть в каждом дне земную благодать.

Щедра в желании любить и отдавать,

она, лишенная боязни жить душой.

Реальность вещих снов

А что есть расстоянье для души? —

лишь несколько слогов.

Пусть небо, переполненное нежностью моей,

истому сбросит

сентябрьским дождем…

Ты присмотрись /мой Бог!/:

на лобовом стекле

рисуют капли нас двоих и в эту осень.