Край. На фоне неба

2017 год

«Никто не умирает в воскресенье …»

Никто не умирает в воскресенье —

нельзя неделю закрывать печалью…

на завтрак поминальное печенье,

на ужин – торт со многими свечами…

нелепица… Не календарный вычет —

бухгалтерский какой-то столбик цифр…

полёт в неведомое бестолковой мысли

в попытке отыскать какой-то смысл

и что-нибудь ещё… на всякий случай —

для понимания того, что происходит,

хотя, возможно, вариант – не лучший…

и, как написано – проходит всё. Проходит —

и в этом смысл!.

Пророчество и… исполненье чуда.

Смерть не приходит утром, в воскресенье —

она повсюду – каждый день – повсюду.

    марь 11. 2017 год

«Пробую наощупь перезвонить тебе…»

Пробую наощупь перезвонить тебе…

цифры пересыпаются… время – начало второго —

самое время поговорить о какой-нибудь ерунде,

вспомнить старых друзей или имя кого-то другого —

уже из прошлого, но, кто был так!.. близок тебе,

а потом состарился и перешёл в разряд

воспоминаний… то есть – освоил вечность…

и, судя по письмам, был этому очень рад,

поскольку, там гарантирована – не встреча…

и возможен только – случайный – отсюда взгляд.

Телефонные кнопки не попадают в такт

телефонной мысли… и телефонист – в ударе!.. —

соединяет линии – так и так,

будто в весенний кризис – больной в угаре —

тупо вбивает мысли свои в косяк…

и клянётся мамой, что это в последний раз.

Звук удаляется вместе с набором клавиш

в то неизменное, где понимают нас —

не с полуслова, что ведомо только нам лишь,

но с полу звука, что не идёт в отказ —

до окончания… Только – дыши.

Перебивай дыханием зуммер в трубке —

долгий тот зуммер, в который карандаши

впишут потом подсчитанные минутки

и… посмеются над вписанным – от души

или заплачут, может быть. Ночь длинна

в перечислении цифр одной рукою…

и остаётся память, что не видна,

даже, когда, как будто – сама собою —

связь обрывается… как будто бы – на века.

    март 11. 2017 год

Весеннее… опять

Инне Лиснянской

Григорию Корину

Семёну Липкину

Один март. Три поэта.

Прорубь жизни. Весна.

Из газеты в газету —

поминанья слова…

«Ни страны, ни погоста»…

ни спасительных слов.

Поэтический остров…

Невод. Сказка. Улов.

Металлический бубен,

разрывающий ночь.

Ничего не убудет…

убывает любовь!

    март 11.