Дорога в бесконечность. Стихи и проза

И чей-то взгляд

Зеркальный и холодный

Советует всё заново начать…

Советует: с врагами осторожней,

В друзьях разборчивей

Советует мне быть,

Одним простить всё,

А других забыть…

Но отчего мой взгляд

Такой тревожный?

…Я в зеркало смотрюсь.

На смерть поэта

Памяти Игоря Талькова

Добро и зло свой вечный спор

Закончить вряд ли скоро смогут…

Ещё один поэт в упор

Расстрелян на глазах у Бога…

Ещё один убит поэт…

Ещё одна гитара смолкла…

Но для стихов забвенья нет

И убивать стихи без толку…

Пусть смерть хоть всех на эшафот

Сведёт поэтов-горлопанов

Поэт – он в вечности живёт…

Хоть и уходит часто рано.

Почему не успел?

Что-то вышло не так.

Что-то сделал не так.

Я остался живой

В урагане атак.

А мой друг за холмом

Бездыханный лежит,

А ему, как и мне,

Так хотелось пожить.

Перед боем мы с ним

Говорили о том,

Как увидим мы скоро

Наших мам и наш дом

Как к любимой щеке

Прикоснемся щекой

И не думали вовсе

Мы про вечный покой.

Мы мечтали, как выйдем

На знакомый перрон…

Но в засаду попал

Наш седьмой батальон

И под шквальным огнём

Кто залег, кто упал.

Я из ада – домой,

Ну а он – в рай попал.

Он меня заслонил

От шального огня.

На безвестном холме

Он упал за меня…

Что я дома скажу,

Мы ведь были друзьями.

Впрочем, что объяснять

И невесте и маме.

Все понятно без слов —

На войне убивают.

Только мучает совесть,

Моя совесть живая:

Что я сделал не так?

Почему не успел?

Ведь и он, как и я,

Жить не меньше хотел…

Письмо домой

Ты не плачь обо мне понапрасну

А не то, впрямь, накликаешь бед…

Если спросят: воюет у красных?

Загляни к свояку в сельсовет

И скажи ему: вроде негоже

Забывать, что мы всё же родня…

Поклонись ему, может, поможет

И привет передай от меня.

Может хлеба найдёт он немного

И протянете вы до весны,

Ну а там всё зависит от бога,

Да и мы возвернёмся с войны…

Я вернусь, заживём мы богато,

Есть земля, руки есть, что ещё?

И не хуже, чем жили когда-то,

Ну а прошлые слёзы не в счёт…

Если спросят: твой Ванька у белых

И, быть может, уже генерал?

Мол, советская власть проглядела

Кулака, а он взял и удрал…

Промолчи. Наплевать на их гонор.