Дорога в бесконечность. Стихи и проза

Нас с тобой…

Как без проблем, и без размолвок

По Школьной бегали гурьбой…

Да и пройдись по Школьной снова

Там встреть меня средь бела дня

Иль очень на меня похожего…

Только не надо объяснять,

Что мы уж ни на что негожие…

Что возраст наш берёт своё…

Да разве это возраст! Брось ты!

Когда до сотни доживём —

Поверь, ещё полста попросим…

Забытая деревня

Забытые могилы без креста,

Не скошена трава и дождь унылый

И тишина вокруг как пустота…

И никого в моём приюте милом…

Заброшенный погост, забытый мир,

Покинутый живыми вместе с Богом…

А за дорогой тот же мой трактир,

Лишь на бок завалившийся немного…

И на полях зелёная тоска

Вместо зелёных всходов вдоль дороги…

И только моя тихая река

Течёт себе, как было, понемногу…

Приют моей души столь же убогой,

Уставшей в бесконечности дорог,

Позволь мне отдохнуть с тобой немного

И написать тоскливых пару строк

О том, как ты жила, как веселилась,

Как улица твоя полна была

Такими же, как я, пока не спилась,

Пока сама собой не умерла…

…Забытые могилы без креста,

Лишь тени прошлого вокруг разносит ветер.

Душа моя, как ты, теперь пуста,

Совсем одна на этом белом свете…

Дорога в рай

Дорогу в рай не выложишь словами

Не вымостишь стихами никогда.

Дорогу в рай мы строим себе сами,

Но часто попадаем не туда…

На той дороге много искушений

И поворотов сложных и крутых

И трудных и не правильных решений

И истин много ложных, но простых.

А истина одна – она у Бога!

Всё остальное просто мишура,

Иллюзия, игра души убогой.

Выходит, что и наша жизнь игра?

Играючи живём и умираем

И перед смертью вовсе не дрожим.

Всё от того, что Бога мы не знаем

И от него невидимо бежим…

Дорогу в рай, конечно, мы построим,

Но будет ли нам Бог в раю том рад,

Когда придём к нему мы чётким строем…

А может быть дорога эта в ад?

Не поминайте в суе имя Бога

Не поминайте в суе имя Бога,

Пока вам не придётся так страдать…

Не каждая ведёт в тот Храм дорога,

Где можно будет Бога повидать…

Да я и сам быть с Богом не достоин.

Не потому, что Бога не люблю,

Им мир таким наш, видимо, устроен,

Чтоб каждый сам в нём выбрал суть свою.

Чтоб каждый сам пришёл к нему когда-то,

А может быть и вовсе не пришёл.