В механике небесной атмосферы

По прогнозам скупым скептиков недалеких,

Ты себя не найдешь и в своей скорлупе,

Убедишься что город твой совсем невысокий,

Невысокие мысли в невысокой судьбе.

Убедишься, что стая воронья на рассвете,

Не всегда справедливо каркает на толпу.

И что третий не лишний, потому что он третий,

И у каждого третьего отпечаток на лбу.

По прогнозам смешных параноиков стадных,

Их учения ложны, их путь в никуда.

По прогнозам моим ты вернешься обратно,

В свои мысли и чувства из тонкого льда.

Прав синоптик лишь дважды, опять перед снегом,

Снегопад будет мелким и в дождь перейдет.

Ты себя успокоишь перед сытным обедом,

И сама себе скажешь, что это пройдет.

По прогнозам синоптиков ты ко мне не вернешься,

По гаданию на картах лишь дорога и даль.

Ты одна в тишине одиноко проснешься,

И тебя приласкает ветром нежным февраль.

    27 ноября 2014 год

Наши родители…

Наши родители любят нас всякими

Кошками нежными, злыми собаками.

Просто уставшими или сердитыми,

Или отважными или убитыми.

Наши родителя верят в нас бережно,

В ритме пожизненном крутимся бешено.

И не хватает порою минут,

Счастье своё они нам отдают.

Наши родители любят нас сызмала

Сильными, слабыми, слабыми, сильными.

Не ожидая взамен ничего совсем.

Наши родители прощают нам шалости,

Просто, от сердца, а не из жалости.

Наши родители любят нас искренно,

Мы редко звонИм и не балуем письмами.

Наши родители любят нас всякими

Кошками нежными, злыми собаками.

Просто уставшими или сердитыми,

Или отважными или убитыми.

    30 декабря 2014 г.

«Мне не нужно твоей печали…»

Мне не нужно твоей печали,

Я не выйду к тебе на пристань.

Мы не просто так попрощались,

Сколько лет прошло, может, триста.

Мне не нужно твоей разлуки,

И на письма я не отвечу.

Вновь не стану болеть от скуки,

Она тоже впадает в вечность.

Мне не нужно новых попыток

Я по горло сыт этим годом.

Допивая горький напиток,

Подниму руки к небосводу.

И оставлю печали в прошлом,

И разлуку, и все попытки.

Ведь вернуть меня невозможно,

В прошлогодний дождь у калитки.

Мне не нужно твоей печали,

Я не выйду к тебе на пристань.

Мы не просто так попрощались,

Сколько лет прошло, может, триста.