Миф о женщине

Мы бились грудью, но разных сторон,

Мы постоянно с ней в разных мирах,

Мы были грудой осколков времён,

Один мир лживый, в другом – боль и страх.

Мне режиссёр-жизнь так много актрис

Давала в пары, но снова во тьму

Одна уходит в молчанье кулис,

Не долететь моему к ней письму.

Вся жизнь – театр

Прибой бесшумный к валунов щекам

Плескал и полдень задевал.

Тот день бездарным постановщиком

На вечер драму затевал.

Уверенный в успехе полностью,

Без перерыва на антракт,

Ту сцену с ядовитой колкостью

Оставив на последний акт.

А сам по судьбам всё шерстил,

Актёров к пьесе подбирал.

Вся жизнь – театр – прав Шекспир!

А я ей сдуру подыграл.

Был вечер безразлично-каменным,

Как звёзд алмазная пыльца.

В сюжете театрально-камерном

Фонарь и тополь у крыльца,

Где мы молчим вдвоём, растеряны,

Не выучив своих ролей,

Где звёзды все к утру расстреляны

Рассветом в тени тополей.

И, от фиаско чуть хмельной,

Шёл от неё в последний раз.

Мне за спиной её окно

Тускнело парой нежных глаз.

Когда её черты растаяли,

Когда фонарь светить не стал,

Я понял – судьбы мы расставили

Согласно пьесе по местам.

Вся жизнь с глубинами и мелями

Ещё шумит у валунов.

А мы – играли, как умели мы

Спектакль, составленный из снов.

Так, доиграв последний акт,

Ушёл в молчание кулис.

Вся жизнь – театр – это факт,

И я не прочь сыграть на бис.

Переломлена свеча

Рассветный вечер погасил луну,

Огонь её свечи, как лепесток

У раннего утра дрожал в плену,

Но вырваться, увы, не смог.

И на столе моём молчит свеча,

Заря над ней мерцает ранняя,

Где на столе ещё чуть тёплый чай

От твоего дыхания.

Но переломлена любви свеча,

Что согревала нас в ночи пустой,

Где взгляд на взгляд влюблённый отвечал,

И на цветке свечи жил лепесток.

Метался тенью по ночной стене,

Волнуясь в нежности свидания,

Не сомневаясь в верной истине,

Когда заря ночь ранила.

Шанс сохранить всё так один ещё —

Успеть легко расстаться досветла,

И если нежность гибнет и не в счёт,

Хотя бы страсть не подвела.

Какой неживописный натюрморт:

Огнём сереет утро за окном.

Печаль – не страсть, и утро не уймёт

Её ни сразу, ни потом.

Любовь с разлукой горькой венчаны,

Но что-то изменить нам часто лень,

И оставляем гаснуть свечи мы,

Да чай остывший на столе.