Познакомимся?

Слева направо: моя жена Анна Сергеевна, Ваш покорный слуга, Борис Михайлович Егоров – известный поморский редактор и директор музея, гость из Северодвинска)

«Ты меня не вини, не оплакивай…»

Ты меня не вини, не оплакивай,

В этой жизни земной – я покойник давно.

Жизни крест пеленой заволакивает,

И метелит, и вьюжит в окно.

Жизнь прошла стороною и мимо,

Видно есть я большая ошибка природы.

Порывался, где не проходимо,

Где другой, кроме скверной, не бывает погоды.

И кропал я стихи, разбазаривал душу,

В клочья нервы я рвал бедолага,

Надорвался видать… Но ты всё же послушай

То, о чём я поведал бумаге.

Ведь бумага такая, она же всё стерпит,

И в огне не горит рукописна,

И не важно, кто водит пером: боги, черти,

Время всё поглощает, как бездны кулиса.

И оно ограничено, а для поэтов,

Время сжато компрессией строгой,

Не успел развернуть душу ты для сонетов,

Как звенят погребальные дроги.

Так не упрекай меня сурово,

Ведь когда ещё сказал Сергей:

«В этой жизни умирать не ново,

Но и жить, конечно, не новей».

Формула затёртая, конечно,

Но как лаконична и проста:

Жизнь – сама собою будет вечна,

А для индивида – суета!

Индивид – сам по себе не воин,

Он лишь винтик пламенной машины,

Изотрёт резьбу свою – уволен,

И заменен сразу же другими.

Понимая суть – глушу я водку,

И развязно душу лью стихами,

И пою, что жизнь достала – вот как,

И ору благими матюгами.

В этой жизни – жить, увы, не ново.

Но и умирать ведь не новей!

Что же ты, кудрявый и толковый,

Не остановился? А, Сергей!

Ведь всё так же утром на опушке

Соловей поёт нас веселя…

Правда, был ещё Сергеич – Пушкин,

Пухом его праху будь земля!

Тоже был кудряв и не покорен,

Хоть на шею не кидал петлю,

Он своею пролитою кровью

Написал в веках: «Как я люблю»!

В этой жизни умереть не сложно,

Сделать жизнь – значительно трудней,

Оттого так быстро и проворно

Проскакали Саша и Сергей.

Кони! Привередливые кони,

Носите поэтов по краю,

Ведь недаром и в стихах Володи

Слышится так явственно: «Молю!

Не несите к бездне, погодите,

К чёрту пистолеты и петлю!

Душу! Душу… Душу схороните,

На Дантесов современных, мол, плюю».

Не послушны кони и строптивы,

Не управишь ими в кабаке.