Познакомимся?

Стихотворение это, будучи первоклассником, я отослал, никого не спросясь, в газету «Пионерская правда», где оно, конечно же, напечатано не было. Я получил стандартный ответ-отписку на фирменном бланке, что, дескать, мы рады, что вы занялись творчеством, вы – наша надежда, но пока… больше читайте Самуила Яковлевича Маршака, Агнию Барто, Пушкина. Смотрите, как у них всё ясно и просто:

Мой весёлый звонкий мяч,

Ты куда помчался вскачь?

Я и не спорил: действительно, всё ясно и просто, но я сомневался, что эти строчки писались в моём возрасте, и, потому, слегка обидевшись, я на время прекратил свои творческие изыскания.

Но, как говорится, шила в мешке не утаишь, и в 1973 году на свет появляется новое стихотворение-считалочка.

Загадка природы

Точка, точка, запятая,

Двоеточие, тире —

Вот и все мы на дворе.

Вижу кошку я в лукошке,

Вижу Диму я в саду,

Своего лица не вижу,

Что такое? Не пойму!

Объясните мне ребята,

В чём природа виновата?

P. S.

Я, всё-таки, немного покривил душой, сказав, что «Стихотворение-шутка» было первым произведением в моём творчестве.

На самом деле почти за год до него я написал несколько сказок про ёлочные игрушки. Они были написаны корявыми печатными буквами в тоненькой школьной тетради за 2 копейки. К сожалению, они не сохранились, а написать их заново – согласитесь, это не одно и то же. Помню только названия: «Попугай с ватой», «Бабушка-старушка», «Приключения новогодних часов», «Снеговик и Колдун», «Волшебный колокольчик». Был январь 1970 года. Я сидел в кресле перед ёлкой и был маленьким Андерсеном. Сказки не сохранились, а вот игрушки – есть! Не верите? Глядите!

А вот и ёлочка:

«Ярилось небо холодрыгой…»

Ярилось небо холодрыгой,

То ветром буйным, то дождём.

Я, как последний забулдыга,

Бродил, укутавшись плащом.

Быть может водки? Не согреет.

Быть может бабы? Не спасёт.

Душа, не тело, коченеет.

Душа болит и не поёт.

Душа, вплетаясь в строки эти,

Стихам грустинку придаёт.

Стихи – души родные дети,

А я – презренный рифмоплёт.

Я строкам придавал весёлость,

Душа вставляла в них сарказм.

Писал я радостную повесть,

Душа сводила на маразм.

Ах, излечить бы душу эту,

Чтоб заискрилась весела,

Чтоб не мешалася поэту

Писать красивые слова.

Чтоб стих был ровен и спокоен,

Чтоб прочь пропала маята.

Так нет! душе всё нет покоя,

Её преследует тоска…

25.11.