Плохой хороший день (сборник)

Ах, люди, люди, как же вы забыли,

Всё, для чего все созданы мы были,

И для чего нам стоит жить и стоит умирать…

Конец весны, всё – в ожиданье лета, —

В надежде, что быть может, в этот раз оно

Подарит нам тепло – не только солнечного света,

но и – сердец друзей, и искренности глаз…

Ночное

Тихо, звездами шурша, ночь спускалась не спеша,

по невидимым ступенькам облаков…

роняя тени пережитого за день:

на людей, их тропы-грезы

стройно-тоненькой березой,

строчку Млечного пути

в мир пыталась довести…

Кто-то плакал в нем, молился,

кто – то – спал счастливым сном,

кто – то – только что родился, —

все играло чередом своим земным —

мыслей ночи не читая, звездных букв не разбирая

в строчке Млечного пути не пытаясь

смысл найти…

Ночь тихонечко всплакнула,

уронив слезой звезду,

Подарив мечту землянам и весеннюю росу,

И обратно повернула:

«Не нужна я никому», – тихо, звездами шурша,

прошептала, не спеша пряча их, и —

пропадая – к тем, другим, —

где – возможно – прочитают строчку,

что подарит им…

Хлюпая лужами

Хлюпая лужами, плачущий город

куда-то спешит миллионом зонтов,

пряча под ними боль расставаний,

надежду любви, обиды, испуг…

Город, пытаясь безликостью серой

добро и зло замкнуть в единый круг,

закручивает ветром неудачи, счастье —

нам сил не оставляя думать ни о чем:

лишь выбежать из слез его желаем,

и снова оказаться в солнечном тепле,

порой, и вовсе забывая, зачем мы оказались

в городе, в дожде…

Зачем бежим – цветным зонтом маяча,

не позволяя ветру отобрать его,

по лужам шлепая, и под фонтаны брызг

внезапно попадая – так, словно веря:

он способен защитить всех нас и от всего…

Но, потеряв защитника цветного,

что ветер, наизнанку вывернув, сломал,

мы перестанем вдруг винить во всем

судьбу слепую:

«Во всем рыдающий и слабый город виноват…»

Неправильный рассвет

День начался неправильным рассветом:

без пурпура, романтики и грез,

себя украсив парой облаков

да серым блеклым светом,

он просто наступил, как сотни, тысячи и-

миллионы – до него…

Он спрятаться пытался в нашей жизни

среди других – таких же будних дней,

ничем не отличимых друг от друга,

но потерпел фиаско: жить судьбой своей

он начал с неудачного рассвета,

продолжил, нам друг друга подарив,

открыл все то, что мы уже любить забыли —

орущих птиц,

деревья, бьющиеся на ветру,