Январи. Стихотворения

и только север знает, что прочность свай,

на которых стоишь ты, одет ветрами,

легко испытывается

беспощадным временем.

временем.

    02. 01. 13

фарфор

только глаза выдают.

и если ты уходишь на север,

то я ухожу на юг.

как зверь тоскует двадцатый век

по всем покинувшим и покинутым,

он мчится к каждой открытой комнате,

подолгу смотрит в одно окно.

но разве мог бы теперь иным

он завершиться?

железнодорожных станций

скупой узор

лежит на карте,

и как фарфор,

разбитый кем-то в тяжелом небе

накроет город мой снег твой.

    03. 01. 13

романс

кто украл мою звезду?

он уходит, лишь задев

краем сердца листопад.

будем вместе,

будем петь.

станем ждать.

там, в неведомой стране,

где хранят ее тепло…

там, в невидимой стране

под стеклом

высыхают все моря,

остаются корабли.

и земля белей, белей.

соль как снег.

кто украл мою звезду?

он не помнит обо мне.

да, не помнит обо мне.

    06. 01. 13

мой друг

мой друг, погибший на самой жестокой войне…

иногда я слышу, как он в тишине

сумрачных подъездов поет о том,

как невыносим совершенно

и невесом

глобус.

кто-то осторожно проносит его над пропастью,

мимо фонарей, что покажутся нам звездами,

мимо окон чужих – северного сияния

и, как будто бы в утешение,

мимо серых твоих глаз.

некоторые говорят – это бог,

он даже ночью глядит на нас.

он видит все: как мы в отчаянии бьем стекло,

как не находим выхода за углом,

не различаем цвета.

назавтра

и ты ничего не вспомнишь.

мой друг… наверное он зовет на помощь,

он написал уже сотню писем

арабскими цифрами в календаре.

ведь оставлять кого-то – это словно бросать курить,

засыпать под музыку из старого кинофильма.

ты этого не видишь, но каждый в форме,

военной форме и знает марш.

знакомые улицы рассыпаются, как витраж,

и каждый раз, когда ты говоришь, —

мне кажется ты тоже умрешь на этой войне,

войне с самим собой

за право из глубины

сознания

доставать новые мироздания,

и бросать их в пропасть,

в надежде, что-то бродит

мимо фонарей и чужих окон.

    07. 01. 13

оттенки белого

и где-то там за полярным кругом ты

называешь ночь старинными именами.