В облаках ангел смотрит на всех… (сборник)

Завязал как мог, приладил к дубу,

Два стакана к храбрости прибрал,

Дождь хлестал, стучали громко зубы,

Мыло под ногой, и он упал.

Покатился, матерясь к оврагу,

Темень, грязь и не видать ни зги,

Камень, как судьба лежал в низине,

Черепушкой – хрясь, и в брызг мозги.

Вот судьба, не знаешь, где споткнешься,

Как читать, что сверху написал,

Приготовишь крепкую веревку,

Мыло было, но и был стакан.

    09.07.12. 00.15.

Не понимаю…

Не понимаю сколько и откуда,

Таких прекрасных и красивых лиц,

Милейших женщин как судьба толкнула,

Искать того, кто снова воскресит.

Заходите друзья…

Заходите друзья, заходите,

Может кто-то найдет здесь свое,

И свое может здесь сохраните,

Добавляйте, ведь ваше – мое.

Играя с богом…

Играя с богом, но только в нарды,

Попросишь ход на раз пред богом,

Он же не пьет, а тут вдруг карты,

Не бог, а черт, мы все азартны.

Нажав на кнопочку…

Нажав на кнопочку, чтоб мир не

повернуть,

И раздавивши божие созданье,

Как глуп, ты не исправил жизни путь,

Ты лишь добавил жизнь и внес дыханье.

Я не буду…

Я не буду вас больше тревожить,

Вы на миг ворвались в мою жизнь,

Как прекрасно, как все невозможно,

Как прекрасно, что вы ворвались.

Все бабы как бабы…

Все бабы как бабы, а я лишь кайфую,

Пойду я налево, а может направо,

Я больше не буду, губу надуваю,

Схожу потихоньку, свечу задувая.

А как так сходить, чтоб другим

неповадно,

Чтоб мне и ему было сказочно сладко,

На утро глаза открываю и вижу,

Что это все сон – Петербург – не в

Париже.

Как бы хотелось…

Как бы хотелось с высоты,

Взглянуть на нашу суету,

Но так бывает только раз,

У тех, кто богу подморгнул.

Наше питерское лето…

Наше питерское лето,

Как подарок к ноябрю,

В небе сито, флагов нету,

Серо, хмуро, мы в раю.

Всем хочется…

Всем хочется писать про ерунду,

И пишут про закаты и восходы,

И разливают воду поутру,

Про зимние трескучие морозы.

То про любовь, а то про сатану,

То в саван как на свадьбу приодевши,

А после вовсе скинув все одежды,

Слов не хватает написать про наготу.

Пошлятиной уж забивают строки,

Из глубины уж нечего достать,

И пишут, пишут, но ведь как убоги,

Не видят наперед о чем писать.