В прекрасном и яростном мире… Стихи

Меня бы он невольно разлюбил.

А так – любовь бедой не обернётся.

Я как береза хороша – взгляни!

Увидит он меня и улыбнётся,

И сядет отдохнуть в моей тени.

Тогда над головой его склонённой

Тихонько песню спеть я захочу,

Чтоб он услышал голос мой влюблённый.

Сейчас я песню эту и учу.

Ответив мне, берёза зашептала

Опять о том, чем только и жила.

Казалось ей, что дней осталось мало.

Она спешила выучить слова.

Поиски первой любви

Мои многие сверстники ныне, уж в зрелые годы

Всё стучат и стучат кулаками в ворота любви.

Не судите их строго. Их юности нежные всходы,

Их мечты и надежды потоплены были в крови.

Надо выстоять было и вспять обратить ту лавину,

Что наслали фашисты на землю родимую их.

Задолжала им юность рассветов своих половину,

И ночей, и черёмух, и песен прекрасных своих.

Огрубели в ту пору сердца, и желанья, и нервы.

Они знали одно: сокруши! отомсти! раздави!

Потому и любовь начиналась для многих не с первой,

А с второй или третьей и даже с десятой любви.

Но о первой, не бывшей, тоска их всё гложет и гложет.

И в квартире богатой, и в скромной крестьянской избе,

На работе, в пути, на непраздном супружеском ложе

Всё она перед ними маячит, всё манит к себе.

Вот возникла опять из-за ближнего вдруг поворота

И куда-то исчезла, шепнув еле слышно: «Лови!»

И бегут мои сверстники, бьют кулаками в ворота…

Кулаки их и души разбиты уже до крови.

    1974

Костыли

Прислушайтесь, имеющие уши:

И рядом с вами и от вас вдали

Всё реже, всё печальнее и глуше

Стучат о нашу землю костыли.

А вспомните, как яростно стучали

Они везде-везде в былые дни,

И облака из пыли и печали

Шли над страной от этой стукотни.

Но год от года войско их редело

На тротуарах и на большаках,

Валялись они чаще всё без дела

В чуланах, в сенцах да на чердаках.

Их стук да скрип вот-вот уж прекратятся,

И тихо станет среди бела дня.

И в тучи облака преобратятся,

Всех нас, живущих, тенью осеня.

    Коктебель, октябрь 1974,

    «Правда», 7 мая 1994

Если…

Не дай мне Бог вас пережить, собратья…

    Пушкин. «19 октября 1825 года»

Я на войне зелёным был юнцом,

И если б долголетья тяжким даром

Как фронтовик был наделён Творцом,

То мог предстать бы пред Его лицом

Последним самым, хоть не самым старым.