Живая Литература. Произведения из лонг-листа премии. Сезон 2011-2012

Приходится думать: наверное – годы…

Растерянность в мыслях и чувствах природы…

Наверное, возраст случился такой —

Меняется солнце местами с луной.

* * *

Перейдём на осеннее время. Увы…

Это время мы брали у неба взаймы,

А теперь возвращается старый должок.

Видишь кружится… даже ложится снежок.

Это, ежели было б мне – лет двадцать пять,

Эту влажность могли б вы за слезы принять,

Но теперь я не плачу – я только смеюсь,

И не осени я, ни весны не боюсь…

Осененная синью суровых небес

Я с любовью живу ровно так же и без.

Этот бес, что пытался ударить в ребро,

Будет долго визжать и поскуливать… но

Перейдем на осеннее время, ура!

Замечательная – золотая пора.

Долгожданное ясное терпкое все,

Время бархатных платьев, объятий – твое!

Эта бархатность и революций, и дней,

Время осени – зрелости, значит, твоей.

Время вальсов осенних и хересных вин,

Время поздних прозрений и ранних седин.

Это значит, что время страды улеглось,

И уже не нужна благородная злость.

Отойдет скоро время обид и хлопот,

Перейдем на осеннее время… вот-вот…

Приглашение

Там будет у вас и корова, и кошка,

собака и сад…

Там яблоки спеют – надкусишь немножко,

все знаешь подряд.

А съешь пополам – и считай, что бессмертен,

поскольку любим…

И адрес на старом помятом конверте…

Но неразличим…

* * *

Говорил: коли смерть разлучит нас, послушай, —

Лишь тогда я твоей удостоюсь любви.

Только там не нужна она – там одни души.

На погост не мотайся. А просто живи.

Все равно: либо я ничего не услышу.

Иль, услышав, рассорюсь с архангелом в дым.

И у звездного купола выломлю крышу.

Коль услышу, что я тобой снова любим.

Говорил он, а смерть у порога стояла.

Отвечала тогда я ему невпопад:

Да, поставлю-де крест и забуду, что знала…

Так что ты не дури – возвращайся назад.

Лепка

Адам – в переводе – Красная глина

Я люблю эту красную глину,

Напоенную жаждой дышать.

В дни творения Эммануилу

Было рук невозможно отнять

От ее огнедышащей плоти,

От ее упования – жить.

И, погрязшему в этой работе,

Рук к субботе Ему не отмыть.

Так жонглер запускает под купол

Сразу девять лучистых мячей,

И вальсирует в воздухе труппа

Звезд, плененных задумкой твоей.