Подарок

Так блудный сын находит путь домой…

Музыка-нищенка

То ли возвращается к нам былая мода,

То ли повернули вспять на Руси года…

Нищие – на улицах, в грязных переходах.

Сгинули «товарищи», вышли «господа».

И ещё примета жизни перекошенной:

Музыкантов армия вышла на панель,

Выбивая слёзы у людей непрошенно,

То гармоника рыдает, то скулит свирель,

Что-то вдруг военное затрубил оркестрик —

В сердце хлынул праздник в волнах кумача.

За привет из бедного радостного детства

Бросил рубль признания в шапку трубача.

Кто? Кому в угоду, нашу жизнь уродуя,

Радости лишил всех – некого спросить.

Оживляя звуками эти дни жестокие,

Нищенкою музыка бродит по Руси.

Бетховен

Маэстро Людвиг ван Бетховен,

Он – музыки отважный воин.

Аккорды яростных атак

Сверканьем рассекают мрак.

Подобно гулу водопада

Грохочет «Аппассионата».

Но между нотами кровит

Душа героя без любви.

Маэстро Людвиг ван Бетховен

Их красотою очарован:

О, сколько ласковых имён

Пропел в своих сонатах он!

Душа восторженной Гвичарди

В фантазиях его звучала.

И излучает лунный свет

Небесной музыки поэт.

Его послания к Элизе,

Её сердечка не приблизив,

И в нас несбывшимся звучат,

Рождая светлую печаль.

Все восхищаются кумиром:

Ведь царь он в музыкальном мире.

Но в двери божьего раба

Стучит судьба, стучит судьба…

Не победят его недуги:

В его симфониях и фугах

Звучит так громко… глухота.

Ей вторят чуткие перста.

Баянист

Виртуозна игра баяниста,

Но стеклянно застынет вдруг взгляд:

Вслед за музыкой дивною мысли

В край далёкий из зала летят.

Мастерство высочайшего класса

Прославляло служителя муз.

Но… оркестр однажды распался,

Как распался великий Союз.

Разорвались привычные звенья,

И душевный нарушен покой.

Жизнью брошен непризнанный гений

И уставшей от бедствий женой.

Подработки, по клубам мотанья —

Образ жизни вполне кочевой.

И в весёлой вдруг пьесе рыданья

Зазвенят музыкальной слезой.

Но спасает маэстро стихия —

Им придуманный песенный бал.

Целый вечер звучит ностальгия

По Парижу, где он не бывал.

Как во сне, он идёт по бульварам,

Где красотки призывно поют.

Музыкант, подпевая, в ударе

Не меха рвёт, а душу свою.

Взором внутренним смотрит он жадно

На кафешек парижских уют.