Посох в цвету. Собрание стихотворений

Березки белые, как дружные сестрицы,

Лепечут что-то… Трудно их понять!

Высоко надо мной едва-едва видать

Последних журавлей отсталые станицы…

Праматерь смуглая, благослови меня!

Я – сердце, полное терзаний

Неутолимого огня.

Я – блудный сын среди твоих созданий.

Я только блудный сын, – благослови меня!

XX

Вячеславу Иванову

Над пустынными полями видится

В облачках серебристая лествица.

До меня ли Любовь унизится?

Ты ли, Крепкий, грядешь из-за месяца?

Через грудь мою руки скрещаются,

Я вступаю на путь неизведанный, —

И ступени так томно качаются

Под пятой, землистому преданной.

От низин задымились туманы,

Голубые с алыми отливами.

Чей-то смех прозвенел так странно.

Белый образ под черными ивами.

Устоишь ли, воздушная лествица?

Отойдешь ли, чудо недостойному?

Серый зверь притаился у месяца.

В очи смотрит небесному Воину.

XXI

Страстные свечи

Отвращайте свечами страстными

Тучу белую, тяжелую градом.

Призывайте Господне имя:

Смилуйся, Пастырь, над стадом!

Синеалых молний изломы

Плещут крыльями, как гневные птицы.

Прогремят многотрубные громы,

Долу велят склониться.

И презрительно туча минует,

Взыскуя нив не заклятых,

Где сожгли уже свечку страстную

В темных, пугливых хатах.

XXII

Напрасно

Колючей молнией венчанное Чело

Точило кровь с высот… Печальный, тихий дождь

Багрил поля.

Рубинную струю. И мы взывали: «Вождь!

Божественная жертва! За тобой

Все потечем… Неизреченный час!

Покинем очаги и бледною толпой

Все устремимся на призывный глас!»

Пролился тихий дождь. И огненный закат

На клочьях сизых туч гневливо трепетал,

И сладкий свет надоблачных лампад

Блеснул – и ночь сошла… И каждый засыпал!

А поутру докучный, белый свет,

Как бич, сгонял к заботам и трудам.

И дню угасшему мы говорили: «Нет!

Ты был ли? Нет! Как верить облакам?»

XXIII

Сораспятые

Горькая складка скривила уста.

Кровь пролилась на ланиты.

– «Если Ты – Бог, сойди со креста!

С нами вместе сойди Ты»…

Мертвенно тело на древе, – в ночи

Руки так бледны, так хилы.

Слабо у Лика струятся лучи;

Тлея, мерцают, унылы.