Да будет день!

Господь и мне когда—то дал таланты,

Но я зарыла их на сорном поле грёз.

Теперь откапывать хожу я их ночами —

На кухне собственной, орудуя пером,

Отмаливая грех стихами и свечами,

Пока не подогнал свою ладью Харон.

Господь наш щедр, рабы его ленивы.

Рассеян взор был мой, соблазн в себе тая.

Я что—то сеяла, но так скудны поливы.

Сегодня урожай свой собираю я:

Художник из меня не получился.

Не вышел от науки кандидат.

Фотограф был, но, видно, отлучился.

Поэт – неискушённый, как примат.

Но всё ж я ремесло свое не брошу.

Пишу, годам и мненьям вопреки.

Теперь не надо быть ни для кого хорошей.

Симпатий нет у Стикса, у реки.

Она уносит всех равно бесстрастно.

И не исчезнет в ней бесследно лишь атлант.

А я пишу – «о жизни тленной и прекрасной»,

Вернуть трудом пытаясь преданный талант.

***

Я постигала звукопись стихов.

Они ко мне приходят тайно ночью.

А поутру, освободясь от сна оков,

Я собираю их осколки, клочья,

Чтобы сложить в причудливую быль

И незеркально отразить реальность,

Пока мой мозг реакций не забыл

На форс—мажор и просто на банальность.

Как бусы нижутся, к словам слова

Подходят иль меняются местами,

Их извлекает из шкатулки голова,

А я нижу безмолвными устами.

Останется замочком их скрепить —

Метафорой или нежданным словом,

К чьему—нибудь вниманью прикрепить,

Чтоб заиграли смыслы блеском новым.

Программное

Пора б у жизни взять тайм—аут —

К едрёне—фене все долги!

Они добьют меня, нокаут

Не за горами.

Что изменить судьбу сумеешь

Потом, свой быт послав к чертям,

Страх перемен преодолеешь.

Вот Рубикон – твоя черта.

Брось всё, чтоб жизнь начать с начала,

С того, столь памятного сна,

Где, невесомая, летала,

Держась за краешек листа.

Там текст печатный был, я помню,

То ли стихи, а то ль роман,

Я улетала от погони,

Внизу оставив жизнь—обман

С её иллюзией свободы,

Мгновеньем счастья, бездной бед.

Пора взлетать – проходят годы

В бескрылой суетности лет.

Пора подняться мне над бытом,

Удрать с сизифовых работ,

Пока не выросли копыта,

В совсем иной водоворот,

Где мысли о насущном хлебе

Не превращают в жвачный скот,

Где белой чайкой в синем небе

Отмечен будет их полёт,

Где свежих ветров дуновенье

Развеет сонную печаль.