Стихотворения

И путник, заглянув к деревьям бледным, – там

Бледнеет странно сам,

А утонувшие надежды и мечты

Рыдают с высоты.

Простая фреска

Зеленовато-красны

Холмы и склоны эти

В вечернем полусвете

Все контуры неясны

Вот золото стремнины

Все более багрится,

На вазе без вершины

Чуть слышно свищет птица

Осенний день тускнеет,

Мечты мои бессвязны,

И грусть мою лелеет

Напев однообразный

Зелень

Вот ранние плоды, вот веточки с цветами,

И сердце вот мое, что бьется лишь для вас.

Не рвите же его лилейными руками,

Склоните на меня сиянье кротких глаз.

Я прихожу, еще обрызганный росою,

Что ветер утренний оледенил на лбу.

Простите, что опять я предаюсь покою

У ваших ног, в мечтах благодаря судьбу.

Еще звенящую последним поцелуем,

Я голову свою вам уроню на грудь.

Пусть буря замолчит, которой я волнуем,

А вы, закрыв глаза, позвольте мне уснуть!

«На улице, в оправе тесной…»

На улице, в оправе тесной,

Река, возникшая чудесно

За пятифутовой стеной!

В предместье мирном, ты небыстро,

Без шума протекаешь – чистой,

Но непрозрачною струей.

Шоссе широко, и, безмолвны,

Желты, как мертвый облик, волны

Один туман лишь отразят,

В тот даже час, когда, вставая,

Заря сияет, зажигая

Коттеджей черно-желтый ряд.

«Что скажешь, путник, ты про страны и вокзалы?..»

– Что скажешь, путник, ты про страны и вокзалы?

Собрал ли скуку ты (она давно зрела),

Плохой сигары дым пускающий, усталый,

Ты, чья нелепо тень на стену налегла?

Ах, после всех дорог, твой взор все так же мрачен,

Твоя усмешка та ж, та ж грусть в лице твоем:

Так месяц, между мачт, по-прежнему прозрачен,

Так море старое все то же, с новым днем.

Так кладбище все то ж, хотя могилы новы!

Но расскажи нам то, что видно и без слов:

Разочарованность твоей души; суровый

И горький приговор мечтам былых годов!

И ужас не забудь дней, сердце истомивших:

Зла – всюду, и Уродств – везде, на всех путях;

Политики позор и стыд Любви, заливших

Потоками чернил кровь на своих руках.

И не забудь себя: как груз своих бессилий,

Всей слабости своей, всей простоты своей

Ты влек на поле битв, где бились, где любили,

Безумней – что ни день, и что ни день – грустней!

Вполне ль наказан ты за глупую наивность?

Что скажешь? – Люди злы.