(Э)сатори. Чертог Тура

Там, где ранее просматривалась паутинка, пошло расслоение, а по целому металлу – ускоренное окисление. Получилось, будто клинок перетравили, и даже на глаз заметны изменения в структуре стали. Пару ударов таким, и он разлетится подобно стеклу.

«Для последнего дела сгодится».

Подхожу к первому трупу, чтоб ещё пожрать, но не насыщения ради. Присев ближе к отрубленной башке, фокусируюсь, дожидаясь, когда над телом проявятся системные параметры:

Поиск полезных компонентов. Ждите

Секунд десять спустя:

Доступный ген не найден

– Ц-ц-ц… – досадую и перехожу ко второму.

Новое сканирование. Ждите

Поднял взгляд на верхнюю часть туши.

Обнаружен компонент. Номер в каталоге – Е23П3В

Вайпер начал немного просвечиваться, я увидел всю его кровеносную систему, кости, но главное – нужный узел. Небольшая мутагенная железа – у всех находится в разных местах и не каждая мне полезна.

Надрез, ещё несколько движений и она в моей руке, по форме в точности как сердце. Совсем небольшое, остывшее, склизкое.

Чтоб кислотой больше не обжигаться, тщательно промываю его водой и в рот, как жвачку. Жевать приходится долго и без кайфа, а как проглотил, резко почувствовал негодование организма и тошноту, но так происходит всегда.

Забыв просканировать трофеи, можно запросто упустить улучшение, а дабы его получить, потреблять, увы, приходится разные органы, бывало и отвратительнее, намного.

Получен новый ген. Время усваивания: 24 часа

Ожидаемое улучшение: +7 % к сопротивлению ядам

Вам начислено 57 очков эволюции.

753/1000 до открытия таланта

В конце, чуть ниже, чтобы выделялось:

Перейти к «древу эволюции»?

И два варианта.

Мне там пока делать нечего, отказываюсь, опустив руку и отведя взгляд. Это ещё фигня, сложнее было разобраться с рангами и их прокачкой. Хотя, как сказать сложней. До сих пор в толк не возьму, но, по сути, ранг повышается в процессе всей жизнедеятельности, то есть по мере накопления мирского опыта поднимается и полоса экспириенса.

Вот только жутко медленно: за семь лет всего один ранг.

Без прощаний бросаю испорченный клинок, вешаю на себя винтовку и иду прочь. Погода дерьмо, тело ломит и рвёт изнутри, но наркота прёт, нагоняя волнами, и я в предвкушении дела, а посему похуй, терпим…

Через пять часов выбредаю на нужные ангары и нахожу транспорт. Выбираю наименее ушатанный байк на глаз, ибо вся техника тут не салонного вида. На ремонт уходит ещё восемь часов.