Российский колокол № 5–6 (41) 2023

А город содрогается в ночи,

И остывает в чашечке эспрессо.

Там, над Глубокой, дымная завеса

И воздух обречённостью горчит.

Моей весны безрадостная пьеса

Трепещет, словно язычок свечи…

Гул сотрясает небо без умолку,

И робкий май шагает по осколкам.

Горловская весна

Отцвели форзиции,

Сдав свои позиции:

У весны ротация – зацвела сирень.

Но безлюдны улицы,

Поднебесье хмурится,

Здесь автоматически человек – мишень.

Старой бесприданницей

Ходит смерть и мается,

Косит одуванчики, топчет зеленя.

А мои окраины

Биты и изранены,

Плачутся околицы в фосфорных огнях.

А весна не ленится,

Всё цветёт и пенится.

Что ей до погибельных огненосных дней?

И с предельной грацией

Кружится в акациях.

Всё по расписанию, даже на войне…

Пришёл июнь

Пришёл июнь, рождается жара,

Цветёт чубушник в раненых дворах,

И нет надежды на дожди и грозы.

А по следам за мною ходит страх,

Который знает – это не игра,

А вынужденный шаг к метаморфозам.

Но тишина рептилией в жару,

Подставив спину солнцу поутру,

В себя вбирает умиротворенье.

На миг забыв войны порочный круг,

Мне верить очень хочется: «А вдруг

Продлится это хрупкое мгновенье!»

Жди

Город, словно рыба в молоке,

В выхлопном тумане от ракет,

В окнах глаз тревожная истома.

Не горят в безмолвном далеке

Слёзные огни аэродрома.

Декабрят холодные дожди,

И, напитываясь каплями вражды,

Город стонет в горьком исступленье…

Но назойливо дождинки шепчут: «Жди

Искупленья, исцеленья, избавленья!»

Эта боль

Хиросимой выцвела земля,

Посрывало кроны тополям.

Кряж, покрытый оспами воронок,

К небесам свой устремляет взгляд,

Пульс надежд его предельно тонок.

Эту боль придётся оправдать,

Ветер заметает города —

Ветер страха, безнадёжной мути.

Нынче смерть накроет Соледар,

Завтра разгуляется в Бахмуте.

Городов обломки скорлупой

Скорбно хрустнут под твоей ногой,

И, не веря трелям соловьиным,

Ты придёшь от горечи слепой

Жгучей болью омывать руины.

С чёрствою душою

Я с душою чёрствою, как камень,

Нарушая промысел поста,

Изливаю боль под облаками…

Оттолкнуться б от земли ногами,

Только под ногами – пустота.

Это ли теперь не преступленье —

Верить в твердь потерянных годов?

Вновь теряя связи поколений,

Я ловлю руками чьи-то тени

И к потерям новым не готов.