Поэты и прозаики земли Русской. Выпуск 1

Который том роднее, ближе вам, по нраву?

Рожденье, смерть, что вас волнует, право,

И чувства дарит ярче и острее?

Во что вы верите, что примете скорее —

Войну? А восхищаясь, радуясь… чему?

Потере жизни, помутнению рассудка?

Там лишь одно ночное время в сутках

И верить можно только одному —

Себе. Любой другой Войною занят,

А если обещает, то обманет…

Во всём великий смысл и острота

порывов.

Для чувств таких, как жалость, доброта,

к сочувствию позывов,

Здесь места нет совсем… Не время!

А чтоб собрать хоть что-то – это бремя.

И надо всем парит старуха-смерть

И каждому в глаза спешит смотреть.

Старается вовсю, играет с жизнью,

А на кону судьба, оконченная тризной, —

Финал естественный, когда приходит срок.

А здесь? Когда ещё не время и урок

Наш не окончен первый… и пока

Не ждём финала, перемены и звонка:

На перерыв, антракт, на передышку…

Но жизнь уйдёт, и смерть захлопнет крышку —

Ей (смерти) всё равно и не нужны конфузы.

Кого приветствовать, что русских, что французов,

То попадающих под руку эфиопов,

Ей всё равно – лишь приобнять кого-то

И проводить к паромной переправе.

А там монеты две – и вновь назад,

Туда, где можно лгать и править

Свой чёрный бал – на людях… и приват.

Как в домино – две краски маскарада

И на земле рисуют круги ада —

Где мерзости отчётливо видны

Во всех кровавых «подвигах» Войны…

Вот взрыв – и юноша упал, во взоре страх,

Мгновеньями бегут сюжетов вспышки.

А сколько их… о, бедные мальчишки…

Между прологом с эпилогом – боль и прах.

Ну всё, с Войной понятно стало,

Хотя бояться мужу не пристало —

Но не она для нас пристанище души.

Нам Мир с любовью будут идеалом.

О Мире и любви скорей пиши —

Без взрывов, стонов, в неге и тиши.

Так хочется на юность посмотреть,

На молодость в наивной страсти первой.

А самому красиво постареть,

Не поклоняясь ни Аресу, ни Минерве.

Стремление к полёту, вере, чистоте —

Вот то, о чём поют писатель и поэт.