Российский колокол № 1–2 (38) 2023

Нависает стена:

Фотографии в рамках, плакаты —

Времена, времена, времена,

И мы едем, мы едем куда-то.

Век московскую серую мглу

Закатал в тротуарную плитку,

Но стоит человек на углу,

Ждёт трамвая, маршрутку, кибитку.

Снег не тает на хмуром лице,

На есенинских сбитых костяшках:

Ни письма, ни записки в конце,

Где уже не смешно и не страшно…

Но ему не туда. Не туда!

И таксист лихо трогает с места.

Над Москвой небеса в проводах,

Над Москвой облака из асбеста.

Свет в прихожей горит.

Тишина.

Расцветает конфорка на кухне.

Времена. Времена. Времена…

Ни пера, человек. И ни пуха.

Сергей Донбай

Родился 22 сентября 1942 года в городе Кемерово. Автор четырнадцати книг стихотворений, вышедших в Кемерове, Москве, Красноярске. Публиковался в литературных журналах: «Сибирские огни», «Огни Кузбасса», «Наш современник», «Москва», «Всеруссюй соборъ», «Сибирь», «День и ночь», «Сибирские Афины», «Начало века», «Врата Сибири», «Алтай», «Барнаул», «Родная Ладога», «Бийский вестник», «Сибирячок», «Литературный меридиан», «Подъём», «Форум», «Роман-журнал XXI век», «Север».

Лауреат литературных премий им. В. Д. Фёдорова, святого благоверного великого князя Александра Невского, «Белуха», Николая Клюева и др. Заслуженный работник культуры России, имеет Почётную грамоту Президента России. Секретарь и член приёмной коллегии Союза писателей России. Главный редактор журнала «Огни Кузбасса». Живёт в Кемерове.

«Родной язык в нас снова растревожит…»

Родной язык в нас снова растревожит

И русскую тоску, и нашу прыть.

От первых потаённых чувств: «Быть может…» —

И до надежды страстной: «Может быть!»

Родной язык. Мы все уйдём и сгинем.

Но строчка будет жить, ей хватит сил.

«Скажи поклоны князю и княгине», —

Так Бунин в прошлом веке попросил.

А в детстве кто из нас, как небожитель,

Не отхлебнул из русского ковша?

Родной язык – и ангел наш хранитель,

И песня, словно общая душа,

Которую всё реже дарит радио,

Но верещит всё громче на износ.

Родной язык: «Не в силе Бог, а в правде», —

В тысячелетье прошлом произнёс.

Народа нет и не было немого.

И гордость, и смиренье на лице

Он выразит: «В начале было Слово…»,

«Пусть будет пухом…» – он вздохнёт в конце.

Он узелок на память нам и – затесь,

Он оберег наш и – сторожевой,

Он был и есть, как Бог, без доказательств.

Родной язык – наш промысел живой.