Траектория полета бабочки (сборник)

Траектория полета бабочки (сборник)

Олег Владимирович Григорьев

Московские поэты

Название поэтического сборника Олега Григорьева «Траектория полета бабочки» появилось не потому, что это название одного из стихотворений, входящих в сборник. Такого стихотворения не существует, так же как нет у автора и подобной поэтической строки. Дело в том, что стихи в сборнике расположены не так, как это общепринято – по разделам, каждый из которых озаглавлен отдельно. С первого взгляда можно подумать, что, действительно, расположение стихотворений случайно, хаотично, как траектория полета бабочки.

Однако, в расположении стихов существует определенный ритм и смысл, проявляющиеся постепенно, в результате знакомства со сборником. Автор надеется, что намеченная смысловая и звукописная линии оправданы и интересны.

Олег Владимирович Григорьев

Траектория полета бабочки

© Григорьев О.В., 2014

© ИПО «У Никитских ворот», серия, 2014

Гладиатор

Морщина лоб пересекла, устал.

Блестит клинка зазубренный металл,

Над цирком воздух душен и дрожит:

Там побратим, убитый мной, лежит.

А мне монета выпала орлом:

Не он, а я вернулся в этот дом.

Привыкнешь к смерти, думаешь: «легко…»

И вот я здесь, а он уж далеко…

Я смертью жизнь, как коршуна, кормлю,

Тот проиграл, кто ставил на мою,

Но я шагами меряю круги:

Мы побратимы были, не враги.

Подсохла рана от его меча –

Он поскользнулся, видно сгоряча,

Но, замыкая ночь, гремят ключи…

Не содрогайся сердце, замолчи!

Я не могу сдержать звериный крик

От этой мысли, вспыхнувшей на миг,

Пронзившей тьму до сумрака могил:

Я понял вдруг, что он меня щадил…

Густеют капли алого вина

На медной чаше, выпитой до дна,

И каплет дождь, и алая вода

Уходит в землю, будто в никуда.

Предвестник боя, светится восток,

Вот мой противник, молод и жесток.

Будь проклят он, я начал уставать!..

Своих друзей нам легче убивать.

Процессия

Мелькнула мимо, пустоглазая.

Сквозняк заледенил лицо,

Холодными стальными пальцами

Сжимая на груди кольцо.

Кольцо – навечно обручальное

С причалом Стиксовых полей.

Мне чудилась там мгла печальная

И больше ничего – за ней.

Ведь мы – не ангелы, не грешники,

Мы – путники с одной тропы.

Ведут нас птицы-пересмешники,

Зовут нас вестники судьбы.

За теми взглядами любимыми,

Недостижимыми всегда,

Бредем мы, слабые и сильные,

Сквозь призрачные города.