По следам слов

И не знаю, что было тогда и потом,

Помню только ту жизнь, что стирается в пыль.

Разговор

– Милый, может, не умерли мы еще?

Только странно, трава проросла сквозь плечо…

Только вот у тебя в уголке у рта

Зацвели незабудки вчера с утра.

Слышишь, бьется сердце твое в груди.

– Обозналась ты, пароход гудит

И плывет по реке, что меж нами течет,

Омывая твое и мое плечо.

– Может, живы мы, ведь вздымается грудь.

– Это просто песок осыпается чуть,

Это ветер и воды размыли его,

Мы с тобою уходим в него…

сквозь него…

Дмитрии Ванин

г.

Родился в Пензе. Учился в МФТИ, работает в страховой компании. Печатался в журналах «Сура», «Пролог» «Красный Серафим» и нескольких сборниках.

Из интервью с автором:

Увлекаюсь книгами и шахматами. Пишу мало, несколько стихотворений в год, поскольку очень редко могу угодить своему вкусу. Не писать совсем не получается. Все время вспоминаются слова Бродского о том, что «поэзия – это наша видовая цель».

Без нее жизнь пустеет.

© Ванин Д., 2017

Страница

По какой странице эпоху твою прочтут,

с укоризной над ней головой качая?

Напиши на полях про свою мечту

перед тем, как оставить ее, отчаясь.

И далекий читатель над горкой книг

улыбнется, вспомнив себя другого,

как лицом к лицу вырастают дни

по теченью времени круговому.

Утро

В квартирке на окраине темно.

Еще ночная тень лежит на веках,

лишь заплутавшим странником в окно

заглядывает ниточка рассвета.

Так тихо, что ни шороха, ни

звука шин за окнами не слышно.

Еще горят над городом огни

и маленькие звезды – чуть повыше.

И человеку снится чудный сон

про шепот моря, синеву созвездий,

и кажется ему, как будто он

в каком-то сказочно красивом месте,

в котором нет ни «если», ни «зачем»,

и не бывает никогда иначе…

Уснул у человека на плече

отсвечивающий от лампы зайчик.

Ночь тихо отступает от окон,

и утро замирает в ветках.

Ни боли, ни печали, только сон.

Лишь тени на лице у человека.

Тоска по творчеству

В мире, где вещь во главе угла,

яркая жизнь, как сокол, гола.

Все – перегной, пустота, зола.

Прошлое – тлен, остальное – мгла.

Полная жизнь, как погост, пуста,

если художник писать устал.

Сколько мечты в белизне холста,

струн тишине, чистоте листа.

Господи, тихий, оставь слова

нам, неразумным, живым едва.