По следам слов

Мчится покуда взбесившейся лошадью

Под каблуком одичавшего Вертера

Боль одиночества в пропасть истории.

Солнце ль сожжет, или ветер поднимется,

Лишь бы в привязанной к луке торбе

Были бумага, перо и чернильница.

Рыба

Как хочется рыдать в голос,

Но в горле —

Будто застрял волос,

Как у пойманной рыбы —

В песке

Гортань,

И глушит прибой

Мой

Шепот,

И на душе,

Вызывая похоть —

Тело —

Сплошная

Рвань.

Под небом

Синим

Непереносимо

Там, на песке,

Умирает рыба —

Я,

А быть может,

Ты…

Уже рыбаки

Собрались

На отдых,

А где-то, где-то,

В нейтральных водах

Плещется рыба

Моей Мечты.

Ожидание

Продавленный диван. Сорочка тела

Скрывает анатомию души —

Сиамское объятье за пределом.

Души пчелиную обиду, – жить,

Глотая жидкий вакуум пространства,

Глушить вскипанье жала, но – дыши,

Не забывай поесть-попить и здравствуй,

Когда поют прощально камыши.

Я буду здесь, пока свеча горит

В последней на земле сорочке тела.

Что волшебство сжигает изнутри,

Мы видим только в миг перед расстрелом,

Устало глядя в лезвие зари

На горизонте. В полночь перед встречей

Гудит огонь, переплавляя жизнь,

И пляшет в нем безумный человечек,

Летучий порох крутит виражи,

И нежить ожиданья, страх и смоль

Несет из крематория домой.

Марине

Одна половинка окна растворилась,

Одна половинка души* оторвалась

И падает вниз, как снежинка на впалый

Живот мотокросса под небом двукрылым,

Вполне снисходительном к адреналину

И смертности, слишком высокой для верных.

Кто создан из камня, кто создан из глины[3 - Строки из стихотворений Марины Цветаевой.] —

Тот голем, тот памятник. Пена и сера

Погони, щекочущей радостью ноздри…

И кружит земля на ребре серебристом,

И жмется к Хозяину божия искра,

И память в окне захлебнется неистовым

Криком, унесенным ветром… Марина,

Волна есть волна, и разбилась о пристань.

И плакать смешно. И надеяться поздно.

О вшах и Эльфийской трилогии

Душный в своей изощренности мир

Братьев нелюбящих, траченных лир,

Скальпель хирурга в руках у художника,

Образ подопытный. Врет палантир.

Скальпель выводит черед виражей

От заостренных эльфийских ушей

До притупленных клыков, что напротив,

В поисках если не истин, то вшей.