Микула

Но обычные осадки – даже с примесью железа.

Млечный Путь – для тех, кто молча Духа дар любви стяжает.

А иначе, бездорожье – будь ты хоть богаче Креза…

***

Кто может знать, что ждет в конце дороги

Того, кто, взяв рюкзак, покинул дом?

Того, кто слов не тратил и тревоги

Свои стерпел, сжигая все огнём.

Не оборачивался, чтобы убедиться,

Что комья горя горы позади.

И, если вновь уже не возвратиться,

Ничто не вырвет образ из груди,

Оставшихся в родном, любимом доме.

Пускай имеет все конец конца!

Но, стоя у Херона на пароме,

Не нужно прятать своего лица.

***

Реши для себя мы вместе, или же нет.

И весла из лодки в гладь воды опуская,

Мы видим с тобой одного маяка отсвет,

Или же лишь иллюзиям потакаем?

И нет ни команды, где все гребут, как один.

И нет ни надежды, что будет достигнут берег.

Слова не помогут – до самых седых седин

Люди (бывает) в ложное что-то верят.

Реши для себя, что важнее всего?

Когда, выходя к причалу отдать швартовы,

Ты ясно увидишь – к цели плыть не легко,

И лишь единицы на этот подвиг готовы.

***

Где те рамки, что удерживают сознание,

От свободного бега за край?

От постылого века за грань?

От нелегкой, стоящей поодаль?

Все внутри… Мы – особенные создания!

В нас пирует то ад, то рай…

То в порфире, то просто – рвань…

Все внутри – такая порода…

***

Кто так же скромен и прост, как сама земля?

Ведая тайны, кто остается спокоен?

Килем, штурвалом и мачтой став корабля,

Кто не боится мелей или пробоин?

Кто напрягая повод, готов ускользнуть,

Все оставив, рвущийся к горизонту?

Кто любит дом не меньше, чем долгий путь?

И потому, не спешит за линию фронта…

Все мы проходим мимо или же сквозь.

Все мы глотаем воду житейской прозы.

Всех настигает врасплох нежданный вопрос:

Стоят нашего смеха наши же слезы?

***

Ходили молча. Рокотом холодным

Не разбудили нас встречавшие апрель -

На байках байкеры, слагающие байки…

О том, что мартовская ждет еще метель.

Не зря ж весна зовется воровайкой!

Прогнозам верить смыла нет погодным.

Не ждали, значит, сонные тетери…

А потому, зевнули – шах и мат!

И в удивлении нет даже грамма толка.

И так смешон недоуменный взгляд!

Весна – как розыгрыш шкодливого ребенка,

Не осознавшего еще свою потерю.

***

Первым легко нести свою ношу?

Мыслей по маковку. Грудь в крестах.