Немного слов. Книга Первая

И на ковре из мела сажей

навек очерчены тела

и души, и салют плюмажей…

Их память цветом замела.

    29 января 2012 г.

Семейная сцена

Через призму приземистых сосен,

сквозь зверинец их тёмных теней

я смотрел на закатное солнце

и ослеп до скончания дней.

Ты взяла меня за руку в рощу

повела познавать наизусть

бледный месяц, упругий на ощупь,

и рубцов доверительный руст.

Небеса, отрубите мне руки,

ведь в скворечниках брошенных звезд

обитают нездешние звуки,

запрещённые смертному в пост.

    Ночь 5 мая 2005 г.

Лоза кладоискателя

Давно на дне старинной вазы

лежал детьми забытый клад.

Ты отыскала узел связи

всех наших узеньких монад.

Взяла и воссоединила —

разлуку, встречу – до секунд.

И древние притоки Нила —

Нева и Лена – вновь текут.

Как я люблю тебя за этот

священный жреческий огонь.

Дай перенять забытый метод,

взять быстрым обыском ладонь

и ощутить тепло и холод

прозрачных полноводных волн.

Пока люблю, я тоже молод

и тоже кладов нежных полн.

    Вечер 23 мая 2005 г.

Морозное тепло

Я гляжу, разинув зенцы,

Как из аута в уют,

Ходят люди с воплем в сердце,

Милостыню подают.

Ангелы перо роняют…

Можно, я перо возьму

Прямо из уюта в аут,

Сам не знаю, почему.

Много их в морозном паре

Женщин, ангелов, идей.

С кем же я останусь в паре,

Думать буду, лицедей.

Много мужества и женства

Сходит в сердце – и, звеня,

Вот и заповедь блаженства

Вдруг сама нашла меня.

    Вечер 1 февраля 2012 г.

Сердце на десерт

Какая тишина чужая —

с иголочки, хотя и голенька —

кругом, с порога провожая

гипотенузу треугольника.

Пора, сломав решётку, братцы,

склонять не катеты ко сну,

шептать, шептаться, перешёптываться,

родную строить тишину.

    Вечер 13 июня 2012 г.

Сказка-быль

Жили-были – всё ближе и ближе,

помогая друг другу идти,

словно две параллельные лыжи —

от креста половинки – в пути.

    Утро 28 февраля 2012 г.

Взаимные заимствования

Чуть подрагивают сизокрылые

Самописцы летописи ветра – веточки вен,

Как сказали бы те, кто молчит.

Так тикает скороспелая вечность,

Разоблачая происки отчаянья,

Без которого было бы ещё печальнее…

Правда, бегущая строка не убегает,

Она просто превращается в кнутовище,

Ведущее происхождение от самого посоха.