Хроники одного дня

Хроники одного дня

Иван Шалаев

Как сильно один день может изменить жизнь? Как трагедия может помочь двигаться дальше? Как научиться любить? Что такое любовь?Фёдор, начинающий писатель, редактор провинциальной газеты, думает, что наконец устроил всё в своём маленьком мире. Квартира, какая-никакая работа, любимый человек рядом. Но один самый обычный день способен всё поменять. Книга содержит нецензурную брань.

Хроники одного дня

Иван Шалаев

© Иван Шалаев, 2023

ISBN 978-5-0060-0915-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Так догорало лето

Он очень спешил домой.

Потому что наконец появилось то место, которое он мог назвать домом. Потому что его ждали, впервые в жизни ждали. Потому что в эту ночь у него появился смысл спешить домой.

Он очень спешил домой, но решил пойти по самой длинной и живописной дороге. Вдоль набережной. Чтобы успеть попрощаться с прошлой жизнью.

За спиной пропадало летнее солнце. Ему оставалось каких-то пять минут до смерти, и на смену придёт новое, более холодное, более отстранённое.

Где-то через полчаса, да. Ночи всё ещё были очень короткими.

Он сел на лавочку, окончательно отвернувшись от лета, настроившись встретить первые всполохи осени.

Он хотел подвести итоги последних трёх месяцев, столько ведь всего случилось, оформить произошедшее в единый список, может, дать оценку, – но в голове не было мыслей. Впервые за лето голову занимало не нечто неосязаемое, метафизическое, а вполне конкретное материальное – пространство квартиры и человек в ней.

Он открыл единственный активный за последнее время диалог в мессенджере и быстро наклацал: «Скоро буду. Вместе с осенью)»

Тут же пришёл ответ: «Чай стынет!!!!»

Смешная. И как так получилось?..

Получилось, а остальное – ладно.

Наушники… Случайное воспроизведение. О, отлично. Земфира[1 - Материал связан с деятельностью иностранного агента Рамазановой Земфиры Талгатовны] на стихи Иосифа.

Что надо.

«Во вторник начался сентябрь. Дождь лил всю ночь», – сегодня понедельник, и на небе ни облачка. Мимо, товарищ Бродский.

«Все птицы улетели прочь», – а это в точку. Вокруг тишина, будто и правда сорвались вслед за умирающим летним светилом.

«Лишь я так одинок и храбр, что даже не смотрел им вслед», – уже не одинок и всё так же не храбр. Но и вслед смотреть нет надобности – зачем тянуть со старым, когда новое вот тут, в лицо дышит?..