Альманах «Русский Гофман – 2019»

во путивле ли, во самарре,

на горе ли фернандо по

о непарном страдают твари,

колоколя «по ком, по ком».

открывают кассандры вежды,

христофоры – индийский след,

агасферы куют надежды,

несчастливый жуя билет.

бьются айсберги о титаник,

с челубеями – пересвет,

бьётся маня, готовя манник

для нахлебника вредных лет.

зацветают морковь и донник

на страницах дисплейных книг,

на комоде отставший слоник

осалфечен и тем велик.

он трубит о своём, домашнем —

киндер, кюхе, рассада, кот,

правда зеркала – «ты не краше» —

и незыблемое «пройдёт».

маргаритка – не маргарита,

озаренье убей платком.

протограбли и пракорыто —

архиматрица точка ком.

тот, кто знает, случится тихо,

смех и поступь его легки.

вечер.

ветер качает мифы,

мироздание,

ивняки.

Типажи

снег кукожится – шкура пятнами, огибает амёбы луж.

солнце щурится перекатное. акапельно играет туш

неумолчный оркестр сосулечный, вторя звонким синичьим «пинь».

бродит юный апрель по улочкам, хорохорится – «наступил!»,

улыбается вербным птенчикам, нежно-жёлт их весенний пух,

балагурит с травой застенчивой и щетинистой от непрух

(то пригреет, то вдарит минусом) – зеленея, зело дрожи.

год за годом по оле-римусу просыпаются типажи —

кто под зонтиком, кто без зонтика, кто тернов, кто во братцах глух,

и теряется в миллионниках удивление повитух.

за индиговым взглядом ахают многолетние голоса,

говорящие на инаковом с отражением в небесах,

медоносной пчелой над вишнею, молчаливым мальком в реке,

окликающие над крышами маску лунную из микен,

выпевающие за уллами красноту марсианские слов.

бездноглазые, тонкоскулые суперновы своих миров,

раскалённые магнетически…

наблюдаю, сгорев почти,

как играет апрель в куличики с homo candentis[1 - homo candentis – человек светящийся.] лет пяти.

Моя печали

«утопи моя печали…»

кто сказал про «утоли»?

мама люлечку качает

на одной шестой земли,

еле слышно напевая

про кусачего волчка,

берегиньим «баю-баю»

подтыкаючи бочка.

всеязычное легато

нежности без суеты

напевают у кроваток

в уголках пяти шестых.

спи, малыш, бамбино, бэби,

майне кляйне, мон пети.

спи, укрытый тёплым небом,

в кулачках зажав пути.

не буди рассветный кочет

млечность этой тишины.

здесь никто, никто не хочет

ни болезней, ни войны,

здесь эдемово начало

прорастёт из божьих глин.