Поколение ноль

В нашем воображении мы всегда лучше, чем в реальности, так что именно от этого тяжело избавиться, от фантазии, от мечты.

Пора браться за дело. Сейчас я пишу историю о девушке, назовем ее Ева, которая опустилась на самое дно, подробности, пока не придуманы, есть мысли, однако мне ничего не нравится, но пусть пока будет так: несчастная любовь, смерть возлюбленной, не знаю почему она лесбиянка, далее беспорядочный секс, наркотики, депрессия, самоуничижение, невозможность себя простить, осознание собственной ничтожности.

Что-то в этом духе, типичный бред, что приходит мне в голову. Типичная попытка отразить себя в персонаже.

Но среди всего безумия мира, деструктивного образа жизни, безысходности у Евы появляется мечта. Это простая мечта, вполне осуществимая, скорее это даже не мечта, а всего лишь цель, но для ее реализации все равно нужна смелость. Еще бы! Нет такой мечты, для осуществления которой, она не понадобилась бы. Ева черпает смелость в отчаянии. Это отличный рецепт, при возможности я сам им обязательно воспользуюсь.

Картинки в голове накладываются одна на другую, и я перестаю соображать о чем пишу. В мозге происходит все сразу, и перенести это на бумагу структурировано, осмысленно становится почти невозможно. Моя жизнь рушится, вымысел и реальность так похожи, я с трудом понимаю где я. Кладу под язык кусочек почтовой марки, рассасываю, разжевываю и проглатываю. Еще с полчаса пытаюсь что-то написать – бесполезно, зато эффекты снова начинают обостряться. Стены вокруг дышат вместе со мной, двери разъезжаются, экран ноутбука пульсирует

Если спать больше половины дня и все время видеть сон, в котором ты живешь другой жизнью, то какой из миров будет выглядеть более реальным? Может мы не спим, чтобы бодрствовать, а бодрствуем, чтобы спать? Может в этом весь смысл?

– Не-е-е-е-е-т – отвечаю я сам себе, – смысла в этом не-е-е-е-е-т.

Это попытка оправдать собственное бессилие и бездействие… за работу!

Снова поднимаю голову и смотрю на спираль энергосберегающей лампы, превращаюсь в мелкий золотой песок, который тянется вверх, проникает сквозь лампу.

Яркая вспышка, до боли в глазах и голове. Сжимаю веки, что есть сил и лампа раскалывается на куски, вокруг воцаряется тьма.

Я открываю глаза и ослепительно белое солнце висит надо мной, в ушах, набегая на берег, разбиваются волны, соленый бриз доносит морскую прохладу и оседает на коже. В кулаке горсть белого песка, он медленно высыпается, словно в песочных часах.