НемногоСлов (ность)

    Сентябрь 2011

Напрасная смерть

Он пересек границу жизни

в надежде встретить там ее,

увидеть образ, душу, мысли

и рассказать ей обо всем.

И вот уж пройдены этапы,

дорога подошла к концу.

Он подобрал слова и ноты

и руку протянул к венцу.

Ее здесь нет – шепнул себе —

она меня уже не ждет.

Но он не знал, что на Земле,

любовь, ища его, живет.

    Май 2011

Сирена

Я плыл по жизни с легкою душой.

Мне голос твой – средь дней ориентир.

Пленен и околдован я тобой,

Ты для меня как будто целый мир.

Я видел образ красоты твоей.

Она звала пропасть в ней навсегда,

шептала: «Подойди, давай, смелей.

Ты сделай шаг, и буду я твоя».

Но где-то глубоко внутри меня

закралось чувство, что все это сон,

что я в реальности не был ни дня,

что в мир иной навечно унесен.

Свернув с пути и в первый поворот

уйдя, увидел настоящий свет.

А голос звал назад меня в мир тот,

не принимая «нет» за мой ответ.

Все дальше отдаляясь от мечты,

к которой следовал тот долгий путь,

я обернулся на короткий миг,

чтоб вновь увидеть красоты всю суть.

Но предо мной предстал совсем иным

твой лик. Ты перестала сладко петь.

И взгляд хотел меня сожрать любым,

ты больше не желала ждать, терпеть.

Как хорошо, что удалось уйти

и путь продолжить, но к другой мечте.

Я смог себя спасти от той любви,

что направляла прямиком к беде.

    12.02.2014

Рисовали мы любовь

Мягкой кистью осторожно

рисовали мы любовь.

Связывали нитью прочно,

чтоб держался крепче холст.

Вместе подбирали краски,

вместе добавляли фон.

Сердце было ярко-красным,

билось четко, ровно, в тон.

Руки, словно цепь, связали

наши души на века.

Жаль, что место для печали

как бы капнули сюда.

И она (печаль) случайно,

как немая злая тень,

стала закрывать все в тайны

меж бетонных томных стен.

Души наши понемногу,

как и бренные тела,

отдалялись. Вмиг дорога

на картине врозь пошла.

Дрогнул разум… сердце тоже…

Черной краской кисть полна.

Иглами мороз по коже.

Смоет все сейчас волна.

    02.04.2014

Плата за слабость

Прости за ту любовь,

Она была ребёнком.

И мне не удалось

в ней смысл воспитать.

Стремглав ушла в ночи,

став странником дороги,

а я не захотел

пойти её искать.

Я знаю, виноват,

теперь, конечно, каюсь.

Жаль, нет пути назад,

Вернуть бы тот росток.