В начале всех миров

Только то, что я постигаю с таким трудом,

Не облечь в слова – на прописях или устно…

– Просто Бог кладет меня бережно на ладонь,

А потом в кулак сжимает ее до хруста.

Ирония и жалость

Лука Шувалов. г. Кострома

От автора:

Мне шестьдесят семь лет. Я урожденный москвич, родился в cеле Алексеевском, как раз на том месте, где сейчас расположен южный вход в метро ВДНХ.

Сейчас по ряду причин перебрался в прекрасный древний русский город Кострому, живу спокойной областной жизнью, состою в местных лит.

По профессии – инженер, много лет проработал в авиационной, газовой промышленности, станкостроении, где работаю, кстати, и сейчас.

Стихи начал писать довольно давно, но от случая к случаю. А в начале 2014 года зарегистрировался на одном из сайтов и начал публиковать один за одним рифмованные и прозаические тексты, чем занимаюсь и сейчас.

«Лука Шувалов» – это мой литературный псевдоним, история его сложна, она описана в романе «Иродион», выложенном на «проза.

Литературные вкусы мои формировались в шестидесятые-восьмидесятые годы прошлого века великой русской цепочкой: от Пушкина, Гоголя через Толстого и Достоевского к Маяковскому, Булгакову, а от них к Трифонову и Окуджаве, и далее – к Сорокину и Улицкой.

А дальше – стихи, которые я постарался насытить по совету уже с утра «слегка выпившего» Билла Хортона из хемингуэевской «Фиесты» самой, по моему мнению, главной литературной субстанцией: иронией и жалостью.

© Шувалов Лука, 2016

Фэнтази на тему моего псевдонима

Лоза на море вид не портит,

Сырой веранды пол дощат.

Лука Шувалия из Поти

Смакует кофе натощак.

Неярки дней его охвостья,

Была страна, была жена,

В Рустави сын, а дочка в Хосте.

За русским замужем она.

Базарный крик портовых чаек

Привычен и не режет слух,

Ничто под кофе не печалит

Луку, быть может, пара мух,

Порой жужжащих деловито,

Электробритвой «Агидель»,

Была же ведь электробритва!

И он ей брился через день.

Он вспоминает, как светило

Над Поти солнце, из Москвы

Встречались женщины, щетина

Их не пугала – дармовых

Подарков Потийского лета,

Что одаренья сами ждут.

А было ль все хмельное это?

Над Поти осень, листья жгут.