Terra Insapiens. Книга первая. Замок

А человек всё-таки должен как-то наполниться смыслом.

Паскаль решил прервать монолог и спросил.

– Я слышал, что вы пишете новую трагедию в стихах.

– Это вам Сократ сказал? Вот старый болтун! Уже всё растрепал. Я попросил его помочь мне, зная, что он хороший знаток античной трагедии. Да, я пишу трагедию. Это будет новое слово, поверьте мне. Сам Софокл мне позавидует. Но пока она не рождена, её нельзя предъявлять человечеству. Всё имеет свой срок. Я знал художника, который рисовал каждую свою картину девять месяцев.

– И всё-таки прочитайте что-нибудь, – присоединился к просьбе Артура Паскаль. – Хотя бы из Поэмы Грусти. Вы в прошлый раз читали, мне понравилось.

Поэт, с явным удовлетворением, склонил голову.

– У вас хороший вкус. Ну, так и быть, прочитаю отрывок.

Он гордо выпрямился и, глядя поверх голов, стал декламировать с выразительной мимикой:

«Сегодня холодно и надобно жалеть

Тех, кто идёт по тонкому канату

И ловит птиц в сиреневую сеть.

Мой милый друг, я не хочу стареть!

Сыграйте мне печальную сонату.

Вот так живёшь – как будто бы давно,

Но каждый раз, когда приходит это,

Заворожённый, смотришь за окно –

Как умирает раненное лето.

Приходит осень в шорохе листвы…»

В этот момент открылась дверь, и вместо осени пришёл Андрон.

Поэт осёкся и закапризничал.

– Нет, я так не могу! Меня отвлекают! И вообще я не в настроении.

Андрон засмущался, а Паскаль сказал:

– Почитайте свои короткие стихотворения.

Поэт откашлялся, встал в прежнюю позу и прочитал:

«И этот жёлтый лист,

Что медленно парит

С небесной высоты

Или соседской крыши –

То он не говорит

Иль мы его не слышим? –

О чём он нам печально говорит…»

Дверь опять отворилась, и вошёл Сократ.

Поэт воскликнул:

– А! Вот он ты, старый болтун! Всем проговорился про мою трагедию?!

С лица Сократа сползла ироничная улыбка, но через мгновение вернулась обратно.

– Если ты не в духе, так я позже зайду.

– Нет, нет! – засуетился Поэт. – Друзья! Извините, нам надо поработать.

Все, кроме Сократа, пошли на выход.

За дверью Паскаль, посмеиваясь, спросил Артура:

– Ну как тебе наш Поэт?

– Интересный человек. Хотелось бы ещё его послушать.

– Подожди, он тебе ещё свои сборники стихов подарит. Поэты они такие – капризничает, капризничает, а без внимания к себе загибается.