Я возвращаюсь каждою весной. Стихи, 2020 г.

Ну а пока что закат-пророк

Всё шепчет нам по ночам.

И воздух свеж, и шаги тихи,

И дышим опять одним…

Но так пророчески все стихи!..

У слов, облечённых в ритм,

Такая сила, что не стереть,

Не выплакать и не сжечь.

И иногда – побеждает смерть

И добрую глушит речь.

Тогда, на самом краю судьбы

Как прежде, не веря в ложь,

Устав от боли и от борьбы,

Садишься и просто ждёшь

Хоть искру света, хоть отблеск звёзд,

Любой, но хороший знак.

Душа, ослепнув от горьких слёз,

Не видит, но слышит, как

Рассвет в ладонях несёт слова,

Лаская лучом росток,

Что Правда – есть.

Что каждый – не одинок.

«Слово за слово – тянется нить…»

Слово за слово – тянется нить,

Ткань грядущего ткётся в тиши.

Не умерить, не остановить

Речь-прядение вещей души.

Потому, раз за разом, она

То свой меч поднимает, то щит.

Нескончаема эта война.

Ради мира, что в сердце хранит,

Не молчит и в узор тишины

Нить вплетает серебряных слов.

Слёзы горьки и дни солоны,

А слова всё равно – про любовь.

Небосвод на закате так ал,

А в долине у леса темно.

Велес в темя её целовал,

Макошь ладила веретено.

Зорь порфира горит на плечах,

Оттого и средь бурь, по утрам

Русь в румяных рассветных лучах

Улыбается ласково нам.

«Нас утро кропит росой…»

Нас утро кропит росой,

Смывая с души печали.

Стоишь на Земле, босой,

Как предки твои стояли.

В рассвет устремляя взгляд,

Ладонями гладишь травы.

Не важно, о чём шумят,

В чем правы и в чём не правы

Все те, кто решал за нас,

Как жить и за что держаться.

Коль грозный наступит час,

Не им, а тебе – сражаться.

Останься таким, как есть,

Прими, словно дар, мятежность.

Есть вечная правда – честь,

Есть вечная сила – нежность.

А всё остальное – пыль,

Смахни её без опаски,

И пусть прорастает быль

Цветами заветной сказки.

    2020

Есть такие дни

Есть такие дни, когда душа

В теле не вмещается, на волю

Рвётся, словно высказать спеша

Важное – о радости и боли,

О единстве в главном, о любви,

Обо всём, что вне боёв и споров.

Но лишь ночь да в роще соловьи

Слышат отзвук этих разговоров…

Это – точка сборки навсегда,

Та, что не отнять и не изранить.

Слышу, как поёшь, – и сквозь года

Нежность поднимается и Память.