Веру храня в Рассвет

А загадка проста —

не пророки Богов, не мессии;

не умом, не корыстью мы выбрали странный сей путь.

Просто так повезло нам – родиться в великой России,

от рожденья впитав духотворную, вещую суть.

И нести этот крест нам до смерти,

как светоч, как знамя,

освещая пути всех народов – друзей и врагов.

Русский дух не угаснет. Из искры поднимется пламя,

и не сгинут во тьме внуки древних великих Богов!

Не спят Родные Боги

Зарделось небо розовым румянцем —

Разжёг костры над пашнями восход,

И Солнце золотым протуберанцем

Коснулось ослепительности вод.

Иду, любуясь росным перламутром,

Красы земной сомненьем не коснусь —

Как будит мир волшебным светом утро,

Так сердце освящает вера в Русь.

Мы общею повязаны бедою,

Но жив наш дух и не проигран бой.

Омоем раны мёртвою водою,

И в путь пойдём за новою – живой.

Над бездной лжи, над морем братской крови,

Сквозь боль потерь, неверие и лень

Встаёт заря рассветной, чистой нови —

На смену тьме грядёт Сварожий день.

Не все ещё исхожены дороги,

Пройди свой путь, иного не проси.

Идёт рассвет. Не спят родные Боги,

Готовя воскресение Руси!

Солнце восходит на Севере!

Сладкие росы не клевере

Тихо звенят в тишине.

Солнце восходит на Севере!

Север сверкает в огне!

Родина, нами воспетая,

Сбросив проклятье оков,

В светлые ризы одетая

Северных, белых снегов,

Вольная от наваждения

И несмирима уздой,

Гордо идёт к возрождению

Вслед за Полярной звездой.

Долго не жали, не сеяли,

Нынче пророчить берусь:

Солнце восходит на Севере,

Солнце под именем Русь!

Зачарованными тропами Руси

Русское поле

Русское поле! Здесь у лесной межи,

Где красноствольный бор достаёт до неба,

Плещется море тёплой, созревшей ржи,

Землю целуют спелые зёрна хлеба.

Пряное лето, скошенное в стога,

Русские косы – светлый, пшеничный колос!.

А за рекой цветами пестрят луга,

И колокольно-звучный смеётся голос.

Небо опять меняет цвета знамён.

Солнышко пьёт зарю из озёрной чашки.

А на полях вовсю отцветает лён,

И голубеют будущие рубашки.

Пахнет костром и мёдом, и тихнет грусть,

Робко внимая раннему славословью

Тёплого ветра: каждый, влюблённый в Русь,

Неизлечимо болен своей любовью.