Музыки прозрачное крыло. Лирика о музыке и музыкантах

Ангелы в метели

В Рождественской метели, печали затая,

К нам ангелы летели в исходе декабря.

Они легки как птицы, они несли нам свет,

И мне бы возвратиться, да только ходу нет.

Я затерялась в поле, дорог не отыскать,

Черт полосатый спорит, и он ворчит опять:

– Ну что там разлетались, без вас нам легче жить,

А ангелы смеялись, не обрывали нить.

Им вьюга песню пела, их вдохновлял полет,

И не было им дела, что там глаголил черт.

Но я их не просила путь отыскать в снегу,

А все забыв, твердила, что я сама смогу,

И пусть один встречает он Рождество опять,

А ангелы порхали, как им меня понять.

Черт тряс сосну устало, тонула я в снегу,

И сердце трепетало – Все, больше не могу.

Он сжалился и вывел из морока в туман,

– Хранил тебя впервые, все ангелы – обман.

Ты б там замерзла с ними, не пригласишь на чай?

Назвал свое он имя. – Давай с тобой встречаться.

Пожала я печами, ответила: – Давай,

А ангелы порхали, метели белый вальс.

Нас закружил,, и стало тепло мне и светло.

С тех пор ищу повсюду я черное крыло…

Мастер

Он вырезал из дерева скульптуру,

С такой надеждой и такой любовью,

Что ожила прекрасная фигура,

Склонилось так игриво к изголовью.

Поцеловала спящего с улыбкой

И растворилась до утра в метели.

Был сон прекрасен, по тропинке зыбкой

Ты шел за ней, в свое творенье веря.

Она вела в страну твоих иллюзий,

И обнимала, и дарила радость.

Но только удивлялись злы люди.

– Он этот ад опять считает раем.

Глупец, все в мире нашем очень страшно,

А он не слушал, в небо устремился,

И женщина его была прекрасна,

Он в нежности и страсти растворился.

И вроде все в одном пространстве жили,

Но Мастер был далек и совершенен,

Он обретал уверенность и крылья,

Он создавал своих любимых женщин.

И вовсе не топорная работа,

Как линии резьбы его прекрасны.

Он снова улыбался отчего-то

И чувствовал, что наступает праздник

Что ожила прекрасная фигура,

Склонилось так игриво к изголовью.

Он вырезал из дерева скульптуру,

С такой надеждой и такой любовью.

Мы уходим

Мы уходим в туман,

растворяясь в метели столетий,

Нас уже не вернуть,

да и стоит ли нас возвращать.

В наших старых усадьбах

живут комиссаровы дети,

И пытаются миром владеть,

и поставить печать.