Омичка навсегда. Лирика и мистика

На пирушку к художнику снова

Загляну, хоть непрошеный гость,

И вдохну я сирень, и по-новому

Мир увижу сквозь трепет и боль.

Мы расправили крылья к июню.

Мы взлетаем, черемухи бред

Вдруг внушит, что по-прежнему юные

Излучаем таинственный свет.

«И этот месяц тоже май…»

В тот месяц май, в тот месяц мой

во мне была такая легкость,

Б. Ахмадулина

И этот месяц тоже май,

Я маяться давно устала,

Но ты приди и наливай

Нам кофе, чтобы трепетала

Строка от вдохновенья вновь,

И пусть там бабочки запляшут,

Что остается нам? Любовь,

Свидание на старом пляже,

Где возле ног шумит Иртыш,

И никого еще не встретить,

И только я, и только ты

Совсем одни на белом свете.

В беседке приблудился кот,

Он черен, потому прекрасен,

И он нам счастье принесет.

Свиданье наше – это праздник.

Иртыш ворчит, и кот шипит,

Гуляет рядом пес с поэтом,

И это месяц май бурлит,

Увитый сном перед рассветом.

Мне столько хочется сказать,

Слова уносит в пропасть ветер,

Останется стихи читать,

Когда заря тебя осветит,

Рассвет, не может быть, мой бог,

Как время катится незримо,

И на одной из тех дорог

Тень адмирала недвижима,

Нет, неподвижна, слов игра,

И чувств счастливая бравада,

И мы с тобою до утра,

В беседке, торопить не надо

Ход времени, и этот май

Не страсть, любовь, шутя, приносит,

А если чувства через край,

То не страшна нам больше осень.

Нам до нее хранить любовь,

И встретиться, любя и веря,

Резвится ветер, кот с тобой,

И я забыла все потери.

«Неделю дождь не перестал плясать…»

Неделю дождь не перестал плясать,

Над городом, окутанным туманом,

А мы с тобой пытались пробежать

Над пеленой таинственных обманов.

Со мною снова был мой черный кот,

Он вымок, и шипел, не понимая,

Куда нас дождь по берегу ведет,

И почему его не замечаем.

И все темней казались облака,

А кот орал, и окна гасли рядом,

И музыка была там так легка

И белый вальс с дожем, моя отрада,

От чаянья любви немела вновь

Моя душа, промокшая до нитки,

И не смущали дождь и эта ночь,

Ведь кто-то там играл еще на скрипке

На скрипке грез, мышиная возня

Усталых туч, нас только забавляла,

Но кот смотрел с тоской на меня,

– Ну что тебе все мало, мало, мало.

И музыка смолкала, и луна

Пробилась среди туч и засветила.