Мелодии весны

От бед, напастей лишь в семье

Находят островок спасенья…

«Пора жениться, что ли, мне», —

Подумал вскользь и даже с ленью

Тот легкокрылый мотылёк

И загрустил от мысли вольной:

«А я на свете одинок,

Как это тяжко и как – больно!»

В печаль, в унынье погружась,

Он вдруг заметил пчёлку рядом,

Она, давно над ним кружась,

Смотрела умным, строгим взглядом:

«Ах, милый, юный мотылёк,

Поверь, тебя не грусть снедает —

Безделье. Это не упрёк,

А факт, который всякий знает.

Начни, мой друг, трудиться сам,

Чтоб не грустить от мыслей тяжких,

И с радостью лети к цветам,

Хотя бы к полевой ромашке».

«Ромашку называть цветком?!

Такую древнюю гадалку,

Чьи речи только об одном!

Не стану – времени мне жалко.

Я без советов обойдусь,

Лети себе, пчела, работай.

Я обязательно женюсь

И без твоей пустой заботы…

Вот если б в жёны взять цветок

Живой, красивый, нежный, стройный,

Чтоб я сказать однажды мог:

“Моя жена меня достойна!”».

В день торжествующей весны

Вновь к мотыльку вернулись силы,

Грусть прогоняя: «Не дурны

Цветы на поле, даже милы».

Но часть из них не обрела

Степенной зрелости окраску,

Их подростковость не могла

Ещё дарить любовь и ласку —

Они незрелы и просты,

На них не смотрят с обожаньем,

Но проявленье красоты

Сравнимо только с заклинаньем,

Преображающем весь мир…

А мотылёк – знаток известный,

Изящной лёгкости кумир,

Под стать себе ища невесту,

Вновь загрустил: «Здесь не найду

Жены такой, чтоб было лестно

Мне слышать от друзей в саду:

“Твоя жена – всех интересней!”

И здесь так скуден аромат

Цветов, изнеженных лучами?»

Теперь ему один лишь сад,

Казался полон чудесами:

«В саду – культурные цветы,

Не то, что сельская поляна.

В сад поспешу: до темноты

Найти б цветочек без изъяна».

Вот сада мотылёк достиг

И, красотою покорённый,

Он на минутку иль на миг

Был не в себя, а в сад влюблённый.

Но чувства улеглись.

Он выбрал, подчинив всё цели,

И обаянье, лёгкий шарм

Он применил – цветы зардели.

Увидел мотылёк герань

И так подумал: «Вот – милашка,

Но прехорошенькая дрянь,

Что любят только старикашки.

Её столь душный аромат

Рождает в голове трезвоны,

Переходящие в набат —

Полезны только для Горгоны.

А вон тюльпаны у межи:

Пышны, нарядны, как купчихи.

Они, бесспорно, хороши,

Но мне не нужно щеголихи.