Писатель моей души. Письма вредности

Писатель моей души. Письма вредности

Г. Р. Дабева

Он ворвался в её жизнь в один из февральских дней, полностью разрушив её привычный уклад жизни и заставив сомневаться в выборе, который был сделал сердцем уже давно. Он явился перед ней человеком, которому она бы вверила свою душу, ни на секунду не сомневаясь.

Писатель моей души

Письма вредности

Г. Р. Дабева

Посвящается Артуру Б.

© Г. Р. Дабева, 2022

ISBN 978-5-0056-4513-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вместо предисловия

Произведение не претендует на достоверность: это не мемуары, не документальная проза; это мысли девушки – соседки за стенкой, – которая просто повстречала на своём пути прекрасного мужчину, который так и остался чужим для неё человеком.

Он называл её Вредностью. Не вредной, не врединой, а именно Вредностью. Я, как филолог, обратилась к словарям для трактовки этого, казалось бы, обычного и повседневного слова. Сначала я считала, что это «прозвище» дано ей из-за черты характера – вредности и упёртости.

Но я нашла интересную словарную статью в словаре синонимов:

«Вредность – убийственность, пагубность, противопоказанность».

Именно так, не знаю, осознанно или нет, он считал её убийственной и пагубной. Однажды он сказал, что она подобна наркотику: его не перестаёт тянуть к ней. Да и оба они понимали, что в итоге будут страдать. Так оно и случилось. Поэтому и появились эти заметки.

Это не просто письма. Это письма в пустоту – туда, где он никогда их не прочитает.

Это дневниковые записи Вредности. Это некая исповедь. Здесь она [Вредность] максимально честна и открыта. И я взяла на себя смелость написать эту историю, подарить ей жизнь. Потому что Вредность меня попросила. Это её крик, её боль и её история, рассказанная мной.

    С уважением, издатель.

Запись первая

Здравствуй, дорогой Б.!

Я не знаю, почему села за эти письма, зная, что я всё равно никогда их тебе не отправлю. Я просто села и начала писать, обращаясь к тебе, потому что сейчас это единственный способ поговорить с тобой.

Да, я не получу ответа, глупо было бы этого ждать, мы попрощались с тобой, и теперь эти письма – моя единственная отдушина. Я не ведаю, прочтёшь ты когда-нибудь их или нет. Если да, найдёшь ошибки, как ты это делал всегда, но всё равно будешь гордиться мной. Скажи, ведь будешь? Хотя бы чуть-чуть?

Я начала этот дневник в тот день, когда мы с тобой попрощались.