Пой, моя гитара! Премия имени Н. С. Гумилёва

И, конечно, ясно – это факт,

До зимы уже рукой подать».

Невесёлый что-то разговор.

На весну наложен мне запрет.

Осень объявила приговор,

И ему обжалованья нет.

Почему ж так грустно на душе,

И печальны осени глаза?

Не вернуться мне в весну уже,

Ведь закрыт мой аэровокзал.

    2003

Не ищи меня

Не ищи меня в этом городе.

Не веди дорогою пройденной.

Не зови туда, где нет выхода,

Всё вино уже нами выпито.

Не пиши мне песен восторженных,

Никогда не станем моложе мы.

Ни к чему, поверь, послесловия,

Болен осенью, очень болен я.

По застенчивым тихим улицам

Поздним вечером, чуть ссутулившись,

Непреложные бродят истины,

Убедительно правят мыслями.

Позабытые сновидения,

Как внезапные откровения,

Всплыли в памяти, сердце мается,

Предсказать судьбу мне пытаются.

Подойду к подъезду парадному.

Скрипнет дверь слегка, я порадуюсь

И подумаю, не отчаявшись:

Всё однажды, увы, кончается.

Не ищи меня – это лишнее.

Не кричи в рассвет. Слышишь? Тише ты.

Видишь, там, вдали, звёзды светятся?

Может быть, ещё где-то встретимся…

    2006

Дождевые облака

Прячет осень дождь в карманах,

Но сквозь дыры сюртука

Выползают, как ни странно,

Дождевые облака.

И, надвинув глубже шляпу,

Хочет осень скрыть глаза,

Но оттуда тоже капли —

То ли дождь, то ли слеза.

Опоясав паутиной

Серых нитей дождевых

Покрасневшую рябину,

Шепчет осень грустный стих.

Скромно головой кивая,

Внемлет робкое дитя,

Долгий вечер коротает

Под шуршание дождя…

Зацепив в перчатках нитки

И наделав в них прорех,

Рассылает нам открытки —

Листопада тихий смех.

Осень – странное творенье,

Непонятное уму.

Напишу стихотворенье,

Может, кое-что пойму…

    2003

«На Страстном бушует осень…»

На Страстном бушует осень.

Листопад все краски спутал.

Ветер стаю птиц уносит.

Небо смотрит взглядом мутным

На московские невзгоды,

На проблемы пешеходов,

Что в подземных переходах

Прячутся от непогоды.

Солнце

скрылось за облаками.

Листьев

опадающих шорох.

Осень

до зимы с москвичами.

Лето

будет снова нескоро.

По Тверской сплошным потоком

Сквозь туман спешат машины.

Не в ладах с асфальтом мокрым

Измочаленные шины.

И, мигая жёлто-красным

Непрерывно, что есть мочи,

Светофор мечтал напрасно

С листопадом слиться ночью.