Сердце поэта. Стихотворения

Надо жить среди мужчин и женщин,

Можно спать в постели, на траве —

Пусть на счастье будет меньше трещин,

Больше света на земном дворе.

На земле под солнцем окаянным

Целовал я женщин и любил,

Хоть уйду поэтом безымянным,

Счастлив тем, что я дышал и жил.

Счастлив тем, что я живу поныне

И ещё полстолька проживу,

Дам пощёчину своей гордыне

И любовь увижу наяву.

Верю я, любовь мне будет —

Как медаль, по праву заслужил,

И меня прохожий не осудит —

Никому обидой не грозил.

За черту уходим понемногу —

Горизонт скрывается во мгле.

Я спешу к домашнему порогу —

К тем, кто дорог на большой земле.

    01—02.08. 2021

Надежда творчества

«Издатель славный! В этой книге

Я новым чувствам предаюсь.

Учусь постигнуть в каждом миге

Коммуной вздыбленную Русь».

(Сергей Есенин,

«Издатель славный! В этой книге…»)

Читатель славный! В этой строчке

Тебе всецело предаюсь —

Пусть не родился я в сорочке,

Не привечаю в сердце грусть.

Пишу, возможно, неумело,

Что в этот час на ум взбредёт,

Но всё ж смотрю на строки смело —

Пишу часами напролёт.

Возможно, нет во мне поэта —

Найдётся только самозванец?

Но плоть стиха душой согрета,

Хотя в стихах я – новобранец.

Пусть я поэт не столь умелый,

Талант насмешке не предашь.

Пусть в пятьдесят на волос белый,

Не спит в пенале карандаш.

    02.08. 2021

Грусть и радость

«Этой грусти теперь не рассыпать

Звонким смехом далёких лет.

Отцвела моя белая липа,

Отзвенел соловьиный рассвет…»

(Сергей Есенин,

«Этой грусти теперь не рассыпать…»)

Мнимой грусти теперь не рассыпать

Нитки жемчуга радостных лет.

Не расстались чинара и липа,

Где родился под кроной поэт.

Каждый день всё становится новым,

Каждый миг отдаюсь я для чувств —

В шлаке дней зарождается слово,

Чтоб раскрыться цветком среди уст.

Обнимаю руками просторы,

Небеса я беру для души —

Не нужны мне дворцы и заборы,

Мне лачуги тепла хороши.

Пусть из нас утекает всё низкое,

На душе успокоится гладь:

В благородстве отыщется близкое,

А в природе увидится Мать.

Пусть квартира – мой дом, не избушка,

Я стою, как тюльпан, на ветру,

А в России лесная опушка

Загляделась цветами на пруд.

Этот край называю я родиной

И служу бескорыстно ему.

Не считаю страну я уродиной

И ошибки не ставлю в вину.