Дар случайный. Поэтические произведения разных лет

    август 1987

У зерцала

В чёрном зеркале кривды я вижу своё отраженье:

как нелеп и жесток простоватый, распахнутый взгляд;

огрубевшие губы не просят не прав, не прощенья;

и окрепшие мысли морщинами лоб бороздят.

В светлом зеркале правды ищу я своё утешенье,

но ослепли глаза… от бессилья слезятся, болят.

Я солгал. Ложь – мой враг! сильный враг…

Я попал в окруженье —

дни разлуки, как звери, в глаза беспокойно глядят.

Зеркала! Сколько в жизни моей ещё будет зеркал?

И в которых из них суждено, впопыхах, отразиться?

Зеркала… зеркала…

Очень просто упасть и разбиться…

Я осколки разбитых зеркал сотни раз собирал.

В королевстве зеркал так легко,

так легко заблудиться

и себя потерять…

Я ж так долго и трудно искал!

    12 августа 1987

Рожденiе стiха

Первая строчка – случайная строчка,

не поцелуй – так, касание губ.

Правда моя небольшого росточка,

а дотянуться никак не могу…

Первая строчка – забыта беспечность,

сбито дыхание в предчувствии мук.

Что впереди? То ли шаг в бесконечность,

то ль лабиринт, то ли замкнутый круг…

Первая строчка – последняя мера.

До одурения прост приговор…

Над головою моею несмело

строчка вторая заносит топор!

    16 августа 1987

Буiй игрь въ животъ

Что малый ребёнок я в жизнь как в песочек играю.

Неделями замок прекраснейший строю и строю,

и, вроде, дострою, глаза от восторга закрою,

да, вдруг, рассмеюсь, размахнусь и в минуту сломаю!

Никто на развалинах замка не будет рыдать,

ведь не было б счастья в том замке – он весь их песка…

Зачем тогда строить, терзаться, теряться, искать?

Хотя бы затем, чтоб, достроив, спокойно сломать!

    18 августа 1987

Казень

А на западе, там на западе

дня

завершается казнь.

Каюсь! Каюсь,

то не моя вина,

и для меня:

ночь – западня.

Повешен ли буду,

расстрелян ли?

Как мне нынче разница.

Всё-таки легче, чем маяться

на прокрустовом ложе постели…

Вот уже не роняют тень

проплывающие облака.

Значит,

умер ещё один день —

продолжается моя казнь.

    2 сентября 1987

Вресень

(Сентябрь)

Год постарел – ему девять.

Прожита большая часть…

Что же мне, что же мне делать?

Только бы не закричать

и не сорваться…

А, впрочем,

услышит ли кто этот крик?

К тому ж не моя это осень —

разрыв между нами велик.