Около хаты. Бредущая по граблям

Шанс последний – для всех только шанс:

Отыграться на алчном вампире,

Оплатив щедро вбитый аванс,

Не пустить дармоедов к Сибири.

Мы, приняв за разруху вину,

Проигравшую прошлого войны

С нашей лёгкой ладошки, страну

Возродим, коль её мы достойны.

    © Шок_О_Ладушки (http://aoly.ru/), 2019 С/п №1565

Небу в кляксах ретуши стонет сердце Где-то же

***

Небу в кляксах ретуши стонет сердце: «Где-то же

Ясными, промытыми кажутся мечты.»

Из трухлявой ветоши вытрясая: «Где-то же…»

Падает болидами космос на цветы.

Шлёт пора погожая отклики на: «Что же я

Не найду забытую тропку из оков.»

Омут многобожия, выполоскав: «Что же я…»

Загоняет битою мысли в лунки слов.

На планиды небыли сыпем, где бы не были,

Как в ладонь открытую павшие огни.

Промыслу неведомы, веруем, как деды, мы:

Истыми орбитами свяжут нас они.

Семицветье радугой выгибает мрак тугой;

Вышибает дверь ногой в грот, кто им ведом.

Беспределье пустоши жжёт надежды: «Пусть уже

Сбудутся! Пропустит же пришлых окоём!»

К дальнему пристанищу давний дар Христа ищу;

Каждая верста – вещун, свет, ответ, псалом.

Заблуждений трещины болью перекрещены —

Про любую вещь ины сны её трудом.

Гасит небо скрежеты, тянет сердцу: «Где же Ты?»

Жду: когда забрезжите, тьмой взорвав звезду.

Взломанные гаджеты, множа мне: «Да, как же ты?!»

На любовь укажите – в ней себя найду.

    © Шок_О_Ладушки (http://aoly.ru/), 2019 С/п №1572

    Весть летит с голубых экранов

***

Весть летит с голубых экранов: дескать, выдюжим, воспарим:

И вернётся на дно стаканов, жизнью выжатый, пилигрим.

Поп расстриженный – знатный склочник; да, униженный люд не лют.

Нужен вере святой источник, а не то, что в умы нам льют.

Тихо стелется голубая муть, под похотью мнёт детей,

Под приблуды народ сгибая, хоть дрожи под ней, хоть потей.

Поп расстриженный дерзко-склочен, да, обиженный люд не лют.

Подобрался б отчизне кормчий не из тех, кто в родник плюют.

Голубей (гнусной голубикой) голоштанная мразь юлит —

Норовит ложью многоликой сердца выклевать монолит.

Поп расстриженный буйно-склочен, да, раскниженный люд не лют.

Долг давно немотой просрочен по тому, кого в душу бьют.

Небо корчится, голубея, пламенея за нас зарёй,

Срам, добредший до апогея, словно гнойную рану, вскрой.

Поп расстрижен, да, жёстко-склочен, мозг разжижен, и люд не лют.