Лирика вне V.I.P.

Была ж земля своя, горилка , сало…

Чего, скажите людям не хватало?

Свободы было некоторым мало…

Теперь свободы просто тьма,

Как оказалось – это горе от ума.

Есть много разных- всяких мнений,

У социальных групп и поколений,

Но сходятся в одном почти что все,

Живёт страна в какой-то серой полосе.

Кто не придёт – нет улучшений ни хрена,

Кругом коррупция одна,

Хоть голосуй на выборах, хоть воздержись,

Итог один, живи-держись!

И так последних двадцать лет,

Трясёт страну, хотя и катаклизмов нет,

Меняются у власти можновладцы,

С руки магнатов рады наедаться.

А Украина всё зализывает раны,

Пестрят рекламою ТВ её экраны,

С них обращается к народу Президент,

И не понять в итоге – чей он резидент?

Ведь вроде наш, а бизнесы в офшорах,

Столица вся стоит в заторах,

Когда летит куда-нибудь кортеж,

Амбиции его не знают меж.

И не о нынешнем сегодня речь – о всех,

Тех, кто удачно отбыл срок , и кто абрек,

Кто олигархов создал, обеспечив свой успех,

Им Бог судья.

Не жаль страну, хотя удел её не прост,

Пройти за тридцать лет огромный рост,

Терять себя и снова находить,

По фейсу смачно получать,

И отвечать, и в чувство приходить!

Лелеять раны…те, что от других,

Не вспоминая о себе самих…

А власти, и приближенные к ней,

Считают, сколько им осталось сытых дней.

ВОКРУГ НАС

(близкий круг)

Наша жизнь и наши дороги,

Встречаются многие,

А любим – не многих.

И таких – вообще единицы,

Кто с памятью нашей смогут уютно ужиться.

С кем просто и мило дружить и общаться,

И трудно и больно в конце расставаться.

Не всех, не всегда, называем друзьями,

Как мы поступаем с другими,

Другие с другими…

А с нами?

Какие же мы?

Куда держим путь без разбора?

Сквозь радость и боль,

Счастье, страх и раздоры,

Считая успех не друзьями – деньгами,

Тем, что можно купить,

Но не теми, кто с нами.

Оставшись в конце, в кругу самых верных?

Навязчивых в чём-то и нервных,

С их тараканами, скелетами что на виду,

Несущими чушь, как-будто в бреду,

Но такими понятными и простыми,

Предсказуемыми, в поступках и словах,

Путающими даты, числа и собственное имя,

Не всегда аккуратными в делах…

И наша слепая любовь,

Готова простить, каждый раз- вновь и вновь,

Не потому, что других неоткуда взять,

Просто нет сил и желания что-то менять.